MARICON   EL   QUE   NO   VOTE

¿A quién voto? Me preguntaba ayer un atribulado amigo de izquierdas. Estuvimos un rato hablando del tema y como me pareció que tenía un cierto interés este asunto, resolví trasladar la esencia de la conversación a este papelin inane. Al final todo gira en torno al papel de la izquierda y la mal llamada transición en la política de este país. Digo mal llamada, porque no hubo transición ninguna y si gran derroche de maquillaje. Y no me aburran Vds. con las leyes que aprobó el PSOE y bla, bla, bla. Todo lo que se hizo fue en pro del capitalismo más salvaje que necesitaba entrar en Europa y cotizar en Wall Street, y si tienen alguna duda miren a ver los apellidos del IBEX 35 antes de la transición y ahora; o algo más ramplón, dense Vds. una vuelta por la calle Serrano y similares para comprobar cómo  han cambiado los nombres en los buzones pero no los apellidos. Todo cambió para que todo permaneciese igual, pues mientras la pasta no cambie de bolsillos el glamour se lo pueden ir metiendo por el orto los que me nieguen la evidencia (que serán o imbéciles o interesados) Algún día alguien tendrá que recordar que Felipe González en compañía de otros, en apariencia hizo triunfar a la izquierda en una asombrosa operación publicitaria, cuando lo que hizo fue vampirizarla, subirse sobre sus hombros para llegar a la Moncloa y desde allí irse cargando a la asociaciones culturales, de vecinos, sindicales, municipales, etc.. que eran la izquierda de verdad y que una vez llegado al poder no cabían en la bodeguilla monclovita y además estorbaban una vez guardado el traje de pana con dos bolitas de alcanfor en los bolsillos. Alguien tendrá que hablar de que la censura franquista era de una candor apabullante en contraste con la férrea (e invisible) censura felipista, que se sustanciaba en no contratar a los disidentes de izquierdas, en que el que se movía no salía en la foto y si no salías en El País no eras nadie, no existías. Los servicios prestados se le agradecieron debidamente a Cebrián de muchas maneras y la última ingresándolo en la Real Academia que, una vez más, se cubrió de mierda (y van…) Curados largo tiempo ha del infantil vicio de suponer al socialismo de izquierdas, solo me queda decir que: “Toito te lo consiento menos faltarle a mi mare, serrana. Que una mare no se encuentra y a ti te encontré en la calle” Así vamos en la democracia que nos ha quedado, la democracia 3.0. Ellos necesitan mi voto y yo necesito cagarme en sus muertos, a lo cual tengo derecho porque resulta que esos muertos son míos y me los han secuestrado para usarlos de señuelo (sepan Vds. que los muertos siempre los ponen los mismos) Y porque vean que las imposturas del socialismo (y de cualquier partido ¡Ojo!) no son de ahora, les voy a contar a Vds. una anécdota que me conto ayer mi amigo Ricardo Romanos; seria 1893 probablemente (que es cuando Pablo Iglesias Posse visitó Logroño) y aquí venia el prócer en el tren a dar su mitin coincidiendo en el departamento con Jovita Serrano (la abuela de mi amigo, Modas Jovita, sombrerera, sastra y prestamista de la beautiful people logroñesa) Contaba Jovita muy indignada, que un poco antes de llegar a la estación, Don Pablo se cambió de primera (donde estaban ambos) a tercera, para así tener un descenso más proletario y más airoso al andén donde le esperaban enfervorecidos sus partidarios. Y cuento esto, tanto porque merece ser conocido, cuanto porque vean que aquí se reparte leña con total imparcialidad, y ya que yo no he dado más de sí en la vida que para llegar a mozo de cuerda de la literatura, que tengan Vds. la certeza de que no dejo a nadie pasar frio, y lo mismo reparto haya y roble a los del principal que subo las astillas de pino hasta las buhardillas. Así que el día de las elecciones no tengo recomendaciones que dar, acaso recordar que quedarse en casa es también una opción y es democrático, y al tontolaba que me diga que: después no me queje, explicarle que eso es una queja tan válida como el voto que él piensa depositar, y que me seguiré quejando porque lo único que nos queda a los desclasados a los descreídos y a los acratas es la queja, y que me moriré como todos pero no pienso hacerlo en silencio y sin dar toda la guerra que pueda. Así que ya lo saben; hagan Vds. lo que quieran que es muy corta esta vida como para hacer lo correcto, que nadie sabe en qué consiste y además nunca ha servido para nada. Y quéjense, voten a quien voten, quéjense todo lo que puedan y recuerden ese proverbio árabe “Pégale a tu mujer, que si tú no sabes por qué lo haces, ella si lo sabe” y que no se me escandalicen las feministas que no lo he inventado yo ni estoy de acuerdo con él, pero existir, existe; y lo traigo aquí a modo de ejemplo o parábola que es como se habla a los niños a los ignaros y a los votantes (osea a los que aplauden en tercera a los que viajan en primera). Y yo aquí hago de mujer que se queja o de hombre que se lamenta, que no soy nada melindroso en este menester y lo importante es gritar ¡Que nos roban! que aunque tú no veas quien ni por donde, ellos si lo saben y el dinero siempre transita en la misma dirección, de tus bolsillos a los suyos. Todos aquellos polvos mágicos de los ochenta trajeron estos lodos modernos. Y vean que cuanto más restringimos el tráfico más suena, porque ahora no son coches, son las ruedas de las maletitas que arrastran los pijos cuando se trasladan de un piso turístico a otro, y por eso ya no quedan habitantes en las calles céntricas que molan y los pueblos se convierten en casas rurales o mueren. Y sepan que eso es también lo que se vota aunque nunca te lo dicen. Y espero que hasta que sean las votaciones sea este mi último papelin político-municipal que luego me dice el medico que me sube la tensión y me baja el azúcar, osea que me sulfuro y verdaderamente no merece la pena. Que pasen buen día y Acracia para todos.

 

           DOS  CAFES,  UNA  CERVEZA  Y  UNA  DE  NOSTALGIA

Estaba el otro día dedicado en cuerpo y alma a mi afición favorita: no hacer nada en compañía de otros, y si son amigos como era el caso y además en la terraza de un bar logroñés (el Cervantes) con más motivo. Estaba con Ricardo Romanos y Jesús Vicente Aguirre, hablábamos de otros tiempos ya pasados o de este tiempo sin pasado o de pasar el tiempo, no me acuerdo bien. Ricardo entonces me cito a un amigo que estará sentado en otra terraza, Roberto Iglesias, para recordarme que no debemos acudir a la cita feroz de la nostalgia, yo les di la razón a los dos; a Ricardo por decirlo y a Roberto por una ausencia tan vigilante. Pero he de decir también que a un colega nunca se le debe hacer el feo de darle la razón del todo porque la hermandad tiene esas servidumbres, y además Roberto, como buen poeta, hace trampas y me parece muy bien. Las trampas solo se les deben consentir a los tahúres y a los poetas que son las dos profesiones que viven de saber mover bien las cartas y nos aligeran el bolsillo y el alma y para eso están. No es elegante tampoco quitarle del todo la razón al amigo, pues está ahí para discutir con él y poder pasar el tiempo llenando el hacer nada con palabras. Y si eso no es nostalgia es quizá lo que más se le parece. Somos nuestra memoria, que es como decir que somos nuestro pasado. Y aquí meto un poema de Quevedo que todos conocemos más que de sobra y, sensatamente, fingimos haber olvidado:

-“¡Ah de la vida!”… ¿Nadie me responde?

¡Aquí de los antaños que he vivido!

La Fortuna mis tiempos ha mordido;

las Horas mi locura las esconde.

-¡Que sin poder saber cómo ni a dónde

la salud y la edad se hayan huido!

Falta la vida, asiste lo vivido,

y no hay calamidad que no me ronde.

-Ayer se fue; mañana no ha llegado;

hoy se está yendo sin parar un punto:

soy un fue, y un será, y un es cansado.

-En el hoy y mañana y ayer, junto

pañales y mortaja, y he quedado

presentes sucesiones de difunto.

¿Se puede decir más? ¿Se puede decir mejor? No lo creo. En todo caso intentamos decirlo con más cariño. Pero ahí está la nostalgia, que es también el amarre que nos queda cuando él ahora nos aburre, la maroma que nos ata al muelle del puerto mientras la tripulación anda por los garitos, y al fin y al cabo ¿De qué va hablar uno con los amigos si no es de recuerdos? Por eso nos jode tanto cuando no encontramos al colega que ha ido a sentarse a otro café; porque se nos ha llevado unas páginas del guion, una cantidad indeterminada de morriñas que nos completaban cuando nos juntábamos, pero la amistad eso lo consiente y lo perdona. Es difícil esquivar la nostalgia hablando con los amigos, pero es arte supremo que debe intentarse; y cuando has pasado un par de horas con dos de ellos y no has hablado de nada y lo has hablado todo, cuando has regateado a la nostalgia con elegancia, sin darte importancia y sin quitársela a los demás, cuando puedes poner un poema tan sobado y tan olvidado (y tan bueno) como ese que he puesto sin que te abucheen por descubridor de la pólvora y la rueda. Puedes decir que tienes cómplices, pero sin decirlo que queda chabacano y roza lo penal. Porque la amistad ronda el aire y se respira, pero no se alude, porque es como el valor del soldado que se le supone pero solo se estampilla en la cartilla cuando te licencian. Y esta es una respuesta muy larga para una objeción muy corta. Pero en la amistad (que algo tiene de poesía y algo de partida de cartas) las trampas (como he dicho) se admiten porque se ven venir y no nos jugamos dinero sino algo más importante; y para eso nos juntamos, para fabricar nostalgia sin decirlo. Estando en esta importante labor, va y pasa Miguel Ángel Ropero, que tiene el estudio al lado y como es de la tertulia se sentó un rato, y como es tan buena persona lo enredamos para hacer un libro; él nos invitó a su próxima exposición y le dijimos que ya iremos, pero sin prisa. Sentados allí los cuatro en un velador a nuestro lado va pasando la vida. El mundo nada nos debe que se le pueda contar a los que no son de la partida, pasaba la gloria y quedaba la memoria.

 

                             MAMA  QUIERO  SER  ARTISTA

Ya saben Vds. que una tarde famosa y nublada de 1898 la gente salía de los toros mientras España perdía sus últimas colonias. Mientras los siglos se iban por el desagüe la gente iba calle Alcalá abajo explicando con el canotier aquel pase de Machaquito. Ese perfume: ultramarino y cañí, de habano de Vuelta Abajo y botijo con anises, de artículos coloniales y arpillera; es el que me pareció respirar ayer escuchando (a ratos) la famosa moción de censura del antiguo señor Tamames. Gracias a que estuve viendo a la estantigua con mis amigos: Ricardo Romanos y Miguel Gallardo (dos jóvenes como yo) y así pudimos entretenernos mientras nos tomábamos un vermú con sifón y nos sabia a aperitivo de otro siglo. Contemplamos a un señor que hablaba de Gibraltar, de que las becas son pasta electoralista, de que los iberoamericanos que vienen aquí encuentran trabajo en un plas, de que las señoras deben abortar cuando él diga y no cuando ellas quieran, del Sahara español… No sé, un discurso que habría suscrito en gran parte aquel candidato a diputado en Cortes por Cuenca en el 36 que se llamaba Francisco Franco, y que luego le cogió muy bien el pulso a eso de la moción de censura y presento una de cuarenta años. Fue un discurso como con pelucón y casaca.

Ya saben Vds. que según Marx un viejo topo recorre Europa. Pues bien, ayer, tras una trayectoria errática por las madrigueras del marxismo, ese viejo topo emergió en el Congreso de los Diputados y dio un discurso. Tenía los incisivos muy desgastados de roer tanta raíz proletaria y estaba un poco deslumbrado con sus gafas de excavador por tanto foco que le apuntaba, pero estaba donde quería, llamando la atención del jardinero que además, con las nuevas leyes animalistas, en vez de ponerle un cepo le puso un atril y dos zanahorias. Daba igual, hay animales que están encantados de haberse conocido y que sobreviven aunque no se subieron al arca de Noé. Tamames era ese topo que no subió al arca, ese animal pleistocenico que ha transitado de ser carnívoro a herbívoro sin molestias aparentes. Era la momia de Lenin que se había escapado a dar un mitin, y yo creo que en vez de Solan de Cabras le ponían los ujieres formalina para que no se deshiciese mientras hablaba. A mí, me dio la impresión de que muy bien se podía haber sentado en uno de esos consejos de ministros de El Pardo (o de Meirás en verano) y podía haber dicho parecidas cosas. Todavía no sé muy bien a que vino todo aquello de ayer, pero me parece que este señor tampoco lo sabía y le daba un poco igual. Como espectáculo eran superiores los toros a este monosabio antañón que jamás fue de la clase de tropa. Un señorito que se pone las alpargatas para hablar como hizo José Antonio (el otro diputado que le discutio el escaño a Franco) podía dar el pego hace un siglo, ahora mismo ya no. Celebro que a este señor le vengan pujos de jovencito y además se aproveche de que ayer volvió a reír la primavera, pero no se ha enterado de que ya nadie la espera ni por cielo ni por tierra (acaso Sánchez Drago que se aburría en la tribuna de invitados sin nada que estuprar a mano). Mientras Tamames profetizaba desdichas como la sibila de Cumas, Abascal le sacaba brillo al correaje demostrando que los extremos se tocan pero no se hablan. Al final mis amigos y yo teníamos cosas más modernas de las que charlar y tuvimos que barrer la caspa que salía de la tele para poder seguir tomando el vermú con algo de higiene y decoro. Me decían mis colegas, que han echado los dientes en la escena, que las alegres chicas de Colsada cuando tienen varices y sotabarba (cosa que a todos nos pasará y la otra opción es aún peor) cuando no tienen piernas que enseñar; se pueden dedicar, sin desdoro, a otros menesteres escénicos y que si no eres vedette siempre hay papeles de primera dama, de vicetiple, de característica, de cómica…La geriatría no se lleva bien con la lentejuela por simples motivos de turgencia física. Pero hay gente que tiene que estar, por lo visto, siempre bajando la escalinata del escenario del Paralelo; que confunden con la del Potemkin o con la del Congreso, y hacen que los leones tengan que mirar para otro lado, que por eso están así los leones por no mirar lo que baja por la escalera (el bronce conserva pudores que la carne ha olvidado). ¿Tendrá espejo en casa este señor? Porque televisión lo dudo, a lo más una linterna mágica de carburo-acetileno. Mama, quiero ser artista, ¡Oh! mama ser protagonista… Don Ramón, para cantar eso y defenderlo hay que tener unas piernas y una trayectoria (ambas impecables) como las de Concha Velasco. Vd. no tiene ninguna de las dos cosas.

 

                               SUIZA  PATRIA  QUERIDA

Me he reunido con mi colega Ricardo Romanos en el brunch que solemos hacer en su dacha, (la gente bien no almorzamos) y el que tiene vergüenza ni come ni almuerza (que no es nuestro caso) Ante la crisis, hemos acordado sustituir el Möet y las ostras de Arcachon por un tallo de chorizo con tinto del año. Y es que los que tenemos la pasta en Suiza estamos en un sinvivir ¿Qué va a pasar con nuestras inversiones? Si ya ni el dinero puede estar tranquilo en Suiza ¿Dónde lo mandaremos a veranear? Hemos acordado mandar un telegrama a los Borbones del golfo (de Omán) y tampoco nos han tranquilizado al revelarnos que este año hay jeques que no van a cambiar de limusina. El mundo está por dar un estallido y encima aquí gobierna Sánchez. Hace unos días mande a Bautista a que me solicitase el bono social de calefacción y le dieron numero para dentro de dos semanas ¿Saben estos izquierdistas lo que cuesta calentar un chale con piscina cubierta? Menos mal que el bono social eléctrico lo puedo cobrar gracias a que la filipina, que me lo deja todo como los chorros del oro, tiene cinco hijos y lo pedimos a su nombre, porque si no, no sé qué hubiera sido de mi cava de puros que tiene que conservar la temperatura y humedad adecuadas. Llevar una vida decente es carísimo y encima hay que soportar a estos rojos de mierda que se indignan por cualquier cosa. ¡Que hubiesen tenido ellos familia numerosa! así no tendría yo que traer al servicio de países de ultramar. Mi abuelo tuvo siempre un jardinero de Albelda y su hijo lo fue el de mi padre y luego va el nieto y estudia para abogado ¿Vds. se creen que hay derecho? De esta manera no se puede sostener una tradición ni una saga familiar, por ahí empieza la sociedad a resquebrajarse y luego pasa lo que pasa. Ricardo y yo, ya le hemos mandado un email a los golfos (Pérsico y de Omán) para que nos vayan buscando un terrenito, que allí por lo menos hay seguridad jurídica y probablemente terminaremos por llevarnos las empresas también, porque los asesores nos han dicho que por aquí ha cundido la ridícula idea de cobrarnos impuestos. Si amigos, el comunismo es insaciable y en lo único que piensan estos bolivarianos es en despojarnos del dinero que con tanto esfuerzo robaron nuestros padres y acarrearon hasta Suiza corriendo riesgos que, ahora, nadie te agradece. Pero no les valdrá, aunque nos tengamos que sacrificar y dejar la dacha de las afueras de Logroño, huiremos hacia la libertad. Además de a los golfos, hemos valorado el traslado al Madrid-Libre de Ayuso, pero yo no las tengo todas conmigo y Ricardo me recuerda que; donde nuestros amigos los jeques no hay elecciones, que siempre es un inconveniente porque la chusma vota como pollos sin cabeza y nunca piensa en los demás (osea en nosotros) Así que nos consolamos mutuamente y como estamos en crisis y no se sabe que pasara, hoy los porros nos los encendemos con un billete de 20€ en lugar de el de 50 habitual que daba mejor humo, (encima el de 20 ya solo da para comprar unas berzas y dos jureles para que coma el servicio). Mañana a ver si me acuerdo de preguntarle al emérito si allí (que es tierra de infieles) hay alguna capillita o algo, porque si no encima habrá que traerse un capellán para que nos diga misa los domingos. Ricardo me tranquiliza algo explicándome qué, en ese caso, el sueldo se lo pagara la Conferencia Episcopal Española a título de cura en misión diplomática, y podemos comprar las hostias en España, por internet, que desgrava. ¡Mejor! que apoquinen los contribuyentes de este país de mierda porque: además, aquí estamos en riesgo de exclusión social y allí en vez de el bono social térmico tendremos una hurí que nos abanique. La decisión está tomada y nos damos el piro ¡Ahí te quedas, España ingrata!

 

                      PUNTOS  DE  VISTA

-Días pasados me acerque, como acostumbro, a casa de mi excelente amigo Don Francisco de Cenzano (que en el siglo gusta de ser llamado Ricardo Romanos por querencias que él tiene) y la charla derivo hacia Sagasta. Resulta que los dos habíamos leído prácticamente los mismos libros sobre el personaje; él, enfocado a sus obras de teatro que ha escrito y representado sobre Sagasta, y como buen profesional había hecho sus deberes (y aun mas) averiguando cuanto estaba a su alcance acerca de la época y el político. Yo, como aficionado y desocupado concienzudo leyendo casi lo mismo (aunque más enfocado al asesinato de Prim) Y he aquí que empapándonos de lo mismo y conociéndonos de muchos años y muchas charlas no acabábamos de estar de acuerdo en la manera de verlo. Y de ahí este papelin. Me decía mi amigo que Sagasta saco a Logroño de la edad media trayendo el puente, el tren, la tabacalera, etc… Yo, sin dejar de reconocerlo, lo que le decía es que en realidad el no trajo nada (pues no lo pago de su bolsillo) sino que lo trajo el estado (ósea nosotros) y que ese es precisamente el argumento que siguen usando los caciques de ahora (yo he traído este hospital, esta carretera) y si no miren Vds. por Madrid o por Galicia. Me replicaba el sobre la modernización de España que entonces pasaba por hacer una red ferroviaria que no teníamos; y yo se lo reconocía pero haciendo la puntualización de que fue en parte “pro domo sua” por aquello de ser accionista en esas redes, y tenemos el ejemplo de Madrid donde la estación de la línea del norte tenia que estar situada en los Cuatro Caminos, pero la reina para percibir los cuarenta mil duros por Km. hizo que se desviara el trazado y la línea atravesara tres posesiones de la corona: la Casa de Campo, la Florida y la montaña del Príncipe Pio. Y esto paso por todo el norte (por eso es una línea tan sinuosa) Bueno quizá este ejemplo no es justo del todo porque ya sabemos cómo son los Borbones con los trenes. Me decía también Ricardo que Sagasta insistió en que gran parte de los trabajadores de la nueva tabacalera de Logroño fuesen mujeres, y no me cabe duda porque siempre habla con datos, pero yo le replicaba que eso quizá fuese porque ya había esa tradición desde la tabacalera de Sevilla, porque las mujeres son/eran más habilidosas manualmente (los cigarros se hacían a mano) y además porque entonces y ahora suelen cobrar menos. Me decía también que Sagasta se escribía sus propios discursos que el aprecia porque como hombre de teatro domina muy bien la oratoria y sus recursos, a lo que yo le replicaba que sí, pero que ahora vas a leerlos y se te caen de las manos por ser discursos de un político y en eso estábamos de acuerdo los dos, y yo además tiendo a pensar en el caso de Sagasta como Huarte de San Juan, que: la elegancia y la policía en el hablar no es señal de gran entendimiento. Me decía por fin mi amigo que Don Práxedes es el inventor del político moderno y de los partidos modernos copiando la alternancia que vio en Inglaterra. Y yo así lo reconozco pero haciendo la salvedad de que solo importo sus formas externas quedándose lo demás en pura apariencia. ¡Como ahora! - Me retruco Ricardo, y ahí nuevamente estuvimos de acuerdo. En fin que les voy a decir; que nadie nos mandó a Mariclio (la musa de la historia) que es lo que solía hacer Don Benito para resolver los conflictos de sus novelas y ya en pleno delirio sagastino nos desafiamos y tampoco ahí nos pusimos de acuerdo porque el tira bien de florete y sable, y yo donde pongo el ojo pongo la bala, así que ante la imposibilidad material en la elección de armas (los dos hemos leído al marqués de Cabriñana), nos tomamos otro vermute, echamos unas risas, nos dimos un beso y nos despedimos hasta la próxima charla (que será en breve). Y yo traigo aquí este articulillo reflexionando como con la misma información se pueden sostener dos puntos de vista, si no distintos del todo al menos no coincidentes y como la amistad prevalece sobre la historia o por lo menos la mitiga.

 

                             TAMPOCO ERA PARA TANTO

 

En realidad es así como deberían titularse estos papelines ya que después de una relectura me doy cuenta que; o bien es que yo me dedico a desmitificar (sea eso lo que sea) o bien es que la gente vive en un puro mito y hay que intentar hacer pedagogía. Eso ya me reventaría bastante porque si hay algo para lo que no sirvo es para enseñar (hay que tener tiempo, paciencia y creer que el otro es capaz de aprender algo) yo naufrago en los tres postulados. La gente, con una imbecilidad angélica o con una tontería diabólica, eso yo no lo sé, tiende a creer que el mundo no existe hasta que ellos se dignan mirarlo. Así podemos leer en un sesudo artículo acerca de “La Barraca” (el teatro itinerante de Lorca) que en muchos pequeños pueblos no conocían el teatro hasta que llegaron ellos y bla, bla, bla.  No he querido ni mirar quien firmaba el artículo para no tener que llegar al insulto personal. Desconozco que lecturas habrá frecuentado este haragán (posiblemente ninguna) ¿Qué piensa este señor que hacían durante siglos las gentes? ¿Contar borregos?, ¿mirar las nubes? ¿Esperar a que Lorca viniese al mundo para su solaz? Ya nos contaba Agustín de Rojas por el 1580 y pico en su “Viaje entretenido” que había compañías hasta de una sola persona (monologuista le dirían hoy) que recorrían hasta las más recónditas aldeas para sacar unos cuartos y nos alecciona, en un precioso castellano, de que existen a saber: bululú, ñaque, gangarilla, cambaleo, garnacha, boxiganga, farándula y por fin compañía. Y todos estos se buscaban el currusco divirtiendo a las gentes, y si no llevaban escenario se lo hacían de un moderno que te rilas e iban explicando en la plaza del pueblo; este es palacio de donde salen los personajes y este es espeso bosque que atraviesan y aquí hay un cruce de caminos… etc. teniendo el espectador que usar de la imaginación porque allí solo había una fuente no siempre con agua, polvo y muchas moscas. Claro es, que ¿para que explicarle a este zanguango (embrutecido por la pereza quiere decir) que además nuestros antepasados cantaban, bailaban la chacona y la zarabanda y otros zapateados y hasta fornicaban? (que también entretiene) y gracias a eso está ese cráneo privilegiado hoy aquí descubriendo el mundo y comunicándonos a los pobres mortales lo guay que era Lorca (que lo era). A este señor ya de los griegos ni le hablamos porque lo único que conoce de ellos es algo que viene en los yogures que compra. Pero más aún me asombra que estas cosas hay que leerlas en medios de comunicación “serios” que; o bien no tienen ningún filtro de calidad o si lo tienen es peor porque lo único que mirara es el número de seguidores en redes de este inútil. Tampoco era para tanto me dirá alguno. Pues mire Vd. sí. No es que tenga este señor que tener conocimientos enciclopédicos de todo (nadie los tiene) es que antes por lo menos había una cosa que se llamaba el bachiller que seguramente era tan aburrido como lo que den ahora en su lugar pero al menos se salía de allí con unos conceptos que aunque vagos y fantásticos, te permitían mirar el mundo no descubriéndolo como este patán pero si descifrándolo y en ello seguimos. Dedico este papelin a mi amigo y maestro Ricardo Romanos, que lo habría escrito el mismo y además mucho mejor pero está en lo suyo y así le ahorro un cabreo.