BIOLOGIA

Como ya se habrán figurado Vds. me voy a referir a la última ocurrencia que ha tenido la caspa de este país acerca de hacer escuchar a las mujeres que van a abortar los latidos del feto. Una humillación que supone a las mujeres desconocedoras de los mecanismos biológicos, a ellas, que desde el principio de la humanidad se han encargado perfectamente de este trámite (por eso está Vd. leyendo esto, por la cortesía y desempeño de su madre) ¿Sera que estos casposos cuervos que nos sobrevuelan no abortan nunca? Pregunta retórica, son los que mandaban a la niña a Londres de compras y luego la recibían algo más demacrada y con unas cosas monísimas de Oxford Street y aquí no se habla más del asunto, y es lo que seguirán haciendo si se aprueba este disparatado y bochornoso reglamento, mandar a la nena de compras. Estamos por tanto en lo de siempre, instalados en el más puro y descarado cinismo, en la marrullera moral de la derechona, hija en este caso de fantasías demográficas que contemplan una España sin inmigrantes y repoblada de españolitos de las clases populares, de curritos para entendernos. Ya saben, la gente que no tiene pasta para mandar a la nena a Carnaby Street y tiene que parir fontaneros y limpiadoras, porque claro la educación de lo que venga al mundo que sea sin pasarse, que ya llegara el corte de la universidad inalcanzable para bolsillos modestos.

Lo malo de estos sueños húmedos y rancios es que devienen siempre en pesadillas, y ya me imagino al señor Mañueco o al señor Abascal instando a la procreación como en cualquier simpático régimen nacionalsocialista. A estos señores los supongo en sintonía con la caspa eclesiástica de mi niñez que nos aterrorizaba con el libre derrame de semen (que ese fue el pecado de Onan, no procrear) Efectivamente si a las mujeres les va a caer encima toda esta mierda por una sola interrupción del embarazo ¿Qué nos puede caer a nosotros por más de 80 millones de espermatozoides muertos en cada paja? Son cifras de genocidio, millones de españolitos/as que nunca cotizaran en autónomos, ni recortaran el césped del señorito, ni tendrán que soportar las listas de espera de la sanidad de derechas.

Si amigos, todo es ideología y hacerse una gayola va a pasar de ser un asunto más o menos placentero a ser un desorden social punible. Para mí siempre ha constituido un misterio la preocupación de la derechona por los genitales de los demás, hay aquí una oscura pulsión sexual no resuelta que debería dar trabajo a varias generaciones de siquiatras, en vez de eso, esta gente vive (muy bien) de decirnos a los demás como tenemos que vivir y lo que tenemos que hacer con nuestras gónadas. Pues eso, no se alarmen Vds. en exceso, la humanidad nunca ha destacado por su inteligencia (digan lo que quieran los filósofos) y buena prueba de ello es que hay mujeres que les votan a estas gentes, aunque sospecho que las más pertenecen al grupo de las que pueden comprar la moda en London, pero también hay muchas de las que tendrán que escuchar el latido y eso lo entiendo menos. En fin cosas de la democracia y de la biología. Se lo dice un asesino como yo; que comencé por ser más rápido que mis 200 o 300 millones de congéneres (entonces el semen era de más calidad) y al llegar primero al ovulo los maté a todos. Digo esto porque las mujeres se sientan menos solas. También cada una de ellas fue la primera en llegar y encima, como queda dicho, se encargan divinamente de seguir sacando adelante a este mundo, ellas son su motor principal y gracias a ellas tenemos a las grandes figuras de la humanidad. El único inconveniente es que a veces en vez de salirles gente normal les salen mastuerzos como estos señores de los que hablo, pero como me decía una madre: Aunque son especiales luego se les quiere igual. Amor de Madre, biología.

 

                                          COPLAS

-“Se diga lo que se diga / que bonito es un entierro / con sus caballitos blancos / y sus caballitos negros / con su cajita de pino / y su muertecito dentro…”  “Trincando el de la manguilla / trincando el Ayuntamiento, trincando el sepulturero / y esperando pa trincar / Hacienda a los herederos”. Estos versos (que conocían bien todas nuestras madres) sirvan de introducción desenfadada a tanta pompa y boato como se está desatando en este entierro real al que ya se imaginan que me estoy refiriendo. Así como esta ancianita me resultaba simpática viva, ya de muerta me está resultando un poco opresiva, pero eso es algo que pasa con todas las momias: La de Lenin, la de Franco y la de Ramsés porque por momentos parece que en vez de una marcha de pompa y circunstancia de Elgar va a sonar Aida mientras entierran a un faraón. Y  es que las momias del poder siempre resultan incomodas y les pasan cosas; la de Colon no se sabe muy bien donde está, la de Goya sin cabeza, la de Evita Perón de piso en piso por Madrid, la del bosquimano del museo Darder haciendo viajes póstumos, la de Prim molestando con hipótesis, la de Don Pelayo jugando al mus por las tardes con Abascal… Y ahora la de Isabel II que por lo visto va a ir viajando para darse un último paseo por sus chateâus, de castillo almenado a fortaleza gótica y díganme Vds. si no debería ir en el tren de  Harry Potter, con lo  que estos ingleses cuidan la puesta en escena, y lo del tren debiera ser en atención a Kipling y al imperio y porque queda más señorial que pasear a las momias en helicóptero como hacemos nosotros que no vamos a aprender nunca, no hay más que ver: el ataúd lo iban a llevar sus guardabosques que es como de Blancanieves y cuando te llevan a enterrar tus guardabosques o tus eunucos es que has sido alguien en la vida. Mas a mi lo que me hace reflexionar es ver a medio mundo pendiente de esta nonada, de este desfile que se diferenciara de los de Barnum & Bailey en los colores en la velocidad y en la música porque por lo demás es un espectáculo destinado a lo mismo, a impresionar y a que compres la entrada, que no en vano la familia real inglesa es un activo ósea que hace caja y negocio para el país (y no voy a establecer comparaciones facilonas). Así que no está uno capacitado para entenderlo todo, ni mucho menos, y se me escapa a que pueda deberse este fervor por la muerte de una de las personas más ricas del mundo en gentes que no tienen ni donde caerse muertos, y debe ser sin duda que la gente aplaude lo que le pongan y da un poco igual si es una boda o un entierro mientras sea gratis y se pueda llevar a los niños.  No alcanzo a comprender el morbo de estas situaciones, pero sé que si no hubiesen quitado la momia de Franco todavía habría gente haciendo cola; que es lo que paso con la de Lenin que no la quitaron a tiempo y la cola aun dura porque atravesaba el telón de acero, y traigo la reflexión a estos papelines por compartir mi desconcierto con otros semejantes que gusten más de los atardeceres que del espectáculo de miles de personas grabándose unas a otras con un móvil mientras pasa una momia camino de su pirámide. Nos vamos a dedicar a ver como desfila la delgada línea roja, pero los espectadores son la misma gente que va a ver desfilar a La Legión y seguro que los mismos que vinieron al entierro de ladi Di, y si no es la misma gente que fue a ver el desfile de la Victoria es porque ya se han muerto, aunque algunos no se han enterao y siguen allí con el brazo en alto y eso es por los aires tan finos y tan de derechas que bajan de la sierra madrileña, que conservan muy bien los difuntos y los jamones. Y como he empezado con una copla termino con otra que me gusta más que tanto gaitero con faldillas como vamos a ver y oír, y se la dedico de paso a Javier Marías que (el siempre tan caballero) ha ido a hacerle compañía a su graciosa majestad con menos ruido y con certeza con más mérito (eso nunca lo diría el que era un hidalgo español pero muy british), por eso ya lo digo yo y creo que esta copla, por eso mismo, también le gustaría: “En los velorios se advierte / cuando alguien muere ¡Que cosas! / Que no lloramos al muerto / si no nuestra propia suerte”.

    https://youtu.be/RsdWKxrf2XE

Aquí les dejo el enlace de estas coplas de la ronda de Motilleja, sabias, modestas, casi senequistas.

Tribunal de Cuentas

.En algún momento había que hablar de uno de esos peculiares chiringuitos de poder que salpican el infierno normativo de este país; me refiero al Tribunal de Cuentas, rancia institución hispana llena de calor humano (un buen porcentaje de los empleados son familia y hay hasta de tres generaciones). Además de una institución de “famiglia” , es una estación fin de término (hay muchas en España) donde aguardan plácidamente la jubilación políticos varios, que están allí aparcados cobrando sustanciosas mamandurrias, fingiendo que hacen algo por la mañana y pasándolo a limpio por la tarde. Dos de estos políticos, ex – Aznaritas, han exonerado a la mujer de Aznar (Ana Botella) por la venta de vivienda pública a fondos buitre. Oigo voces indignadas, oigo patria tu aflicción; pero es que este tribunal no está para pedir cuentas, sino para maquillarlas y ponerlas presentables en medio de un ambiente de cordial familiaridad. Dejando por imposible el tema del Tribunal de Cuentos, donde nunca va a haber voluntad política de poner orden. Caigo en la cuenta de que este feliz matrimonio, los Aznar; uno regalando edificios a la iglesia y otra mercando miles de viviendas, le han hecho perder más miles de metros cuadrados a España de los que le hizo perder Almanzor. Y es que estos patriotas son así, como el Abascal, que también fue una de las ranas del charco de Esperanza Aguirre cobrando una mamandurria y ahora dice que se va a cargar los chiringuitos de la izquierda. Luego todos estos son los que nos dan lecciones de lo que es España; y desde luego hay que reconocer que disponen de España como si fuera suya. Y aquí estamos una vez más. Nos roban pero nos insultan; viven a nuestra costa pero nos desprecian. Reparten trozos de soberanía y regalan compañías públicas a amigos privados (recuérdese Telefónica). Poco se puede hacer ante un estado de cosas tan bien trabado que apenas deja resquicios para la crítica. Y con un poder judicial controlado por jueces afines y altaneros, el ciudadano de a pie está inerme ante estas corruptelas simoniacas, las de las 300 o 400 familias que vienen repartiéndose el poder real en este país desde Isabel II. Las covachuelas de este país huelen a pies, a pergamino enmohecido, a pis de ratón. Haría falta un nuevo Heracles que limpiase estos establos de Augías, pero no creo que  desviando solo dos ríos fuesen a arrastrar tanta mierda, y no tenemos un desagüe capaz de tragar tanto. No se hagan mala sangre, convivimos con nuestros detritos desde las cavernas y aquí estamos. Tápense las narices y disfruten de este espléndido día.

La Rebotica (29/4/19)

Votaron las dos Españas (una de las cuales ha de helarnos el corazón y no sabemos cuál) La de cerrado y sacristía está siendo erróneamente identificada con Vox, pero es otra cosa, (él “no es eso” de Ortega) La España del cura Santa Cruz (léase a Baroja) que no es Vox; es el PNV. La España del general Cabrera y del Conde de España que tampoco es Vox; es Junqueras. La España requeté; que no es la navarra del “mulo Mola” sino la de Bildu.

 El carlismo durante el caudillato se camufló en el monte pero no desapareció, ha estado siempre esperando su momento agazapado y cerril, fumando tagarninas en las reboticas y jugando al dominó. Abascal se quiso disfrazar de pretendiente al trono; pero le falta genealogía y el carlismo (sobre todo) pide papeles y cédulas de desplazamiento. No estoy diciendo que Vox sea mejor que ellos. Lo que estoy diciendo es que hay mucho liberal confundido disparando sobre tropas que están en otra batalla, en otro tiempo. El muchacho este (Abascal) está en la falcata mientras el carlismo ya está en el fusil de chispa. Esto, creo, no lo ha señalado nadie y sin embargo es fundamental saber con quién se juega uno los cuartos. El muchacho (Abascal) creyó echarse al monte pero estaba lleno de emboscados. Él, no lo sabe;  pero perdió esos cuarenta diputados que dice que le faltan cuando hablo de las pensiones. En el entretanto la rebotica sigue llena de humo espeso (conviene que no se identifique a los jugadores) y solo se escuchan los tremendos golpes de las fichas sobre el sufrido mármol. Los tertulianos esperan su momento camuflados de nacionalismo.