HUMOR  Y  PODER  

Una cosa de las que más me llaman la atención, es un rasgo que la prensa, o más bien los medios de comunicación que hoy nos tienen rodeados, suele resaltar de la gentuza que nos pastorea: “que son muy simpáticos, que no carecen de sentido del humor” Y me pregunto qué es lo que ha caído más bajo: si el sentido del humor o la “prensa”. ¿Acaso no han enseñado a estos muchachos en la facultad que el sentido del humor es saber reírse de uno mismo? Aun peor, ¿esa lección no la habían aprendido en la vida? Y después, claro, viene la gran pregunta. ¿Se dan cuenta o no estas reporteriles muchachas de que esta panda de gañanes iletrados que nos gobierna en realidad se ríen de nosotros? O ¿dándose perfecta cuenta no se atreven a escribirlo porque los garbanzos han subido y hay hijos que estudian fuera, que sale caro? Me apresuro a decir que creo más en la segunda hipótesis, sin descartar del todo la primera, y además esta (la segunda) tranquiliza más mi fe en la humanidad y en la prensa. También tendemos a olvidar que la información es un negocio, pero acaso no sea otro negocio más, como la prostitución o la religión, si no que tenga que ver precisamente con el concepto de ocio. El otium latino, contrapuesto al negotium, ¡Ay el latín!, ¡Siempre las divinas palabras! Todo esto nos lleva a una nueva pregunta, o acaso a una revelación. Ahora ya sabemos porque nadie compra periódicos o más bien; porque nadie está dispuesto a pagar por ellos. Si, nadie compra mercancía averiada, o quizá la gente cuando se gasta dinero en diversión (otium), prefiere subirse al tren de la bruja, donde también pagas porque te den con una escoba. Esto no es un señor que despotrica, esto es una purga de mi corazón; porque yo crecí leyendo la prensa, yo siempre creí en el poder (escaso) de la palabra escrita, o al menos en su prestigio. Aunque nadie se lo crea me está doliendo escribir cada letra de este papelillo. Y quiero creer que aun merece la pena el que amanezca cada día, porque de vez en cuando salen los papeles de Panamá, o los de las Islas Caimán o los que sean, y en algún sitio un hijoputa se coge un berrinche porque este año no va a poder cambiar de modelo de yate.

De todas formas ya dije aquí que la lucidez no sirve para nada, la lucidez es una rémora que nos impide disfrutar del mundo, y mis escasos lectores saben de sobra que soy tonto. Pero lo que nunca les he dicho es: que ojala hubiera sido un poco más tonto, porque entonces nada se habría opuesto a mi completa felicidad. Y creo que eso es en lo que anda la peña hoy en día. Como son mucho más listos que yo, y han visto desde temprana edad que esto no tiene remedio; ósea, que si naciste pa martillo del cielo te caen los clavos, no se han molestado demasiado en echarle un pulso a un mundo que saben intransformable. Se dedican a ver videos de YouTubers subnormales que enlatan y venden sus ventosidades, y… ¡Ale! a ver pasar la vida por la pantallita. Por cierto he estado muchas veces en Andorra y ya veremos lo que aguanta esa quimera, (no Andorra sino el irse a vivir allí). Más no los criticare yo (a los espectadores/lectores), y menos ahora que me he puesto una boina de papel de aluminio para que no me afecte el espectro radiomagnetico. Y de eso iba todo esto, del sentido del humor y de cómo no lo tienen los que cada día se descojonan de nosotros. ¡Ah! Y no imaginen Vds. aquí unas siglas políticas cualesquiera que sean. Los tontos nos reímos de todo el mundo, porque todo el mundo se ríe de nosotros, y noten aquí (por favor) el uso de la partícula de en vez de con. Porque conmigo solo se ríen mis amigos que: o bien están muertos o pintan tan poco como yo. Y cuando oigan esas risas de los políticos, jueces, Borbones y aristócratas varios... y de todos sus palmeros creadores de opinión, risas tan falsas como ellos. Ignórenlas, se vive más descansado. Y si quieren identificarlas por literatura: son las risas acéfalas de los duques matando el aburramiento (no es errata) con D. Quijote y Sancho, los relinchos de quien se ríe de alguien mejor que él, la gracia que les hace que Sancho se haya creído que podía gobernar. Y por algo las puso ahí D. Miguel, que de humillaciones sabía mucho.

Melville

-Leo últimamente en varios diarios digitales artículos sobre Moby Dick a raíz de los 200 años del nacimiento de Melville. Osea que en la fumata de esta noche toca quemar Moby Dick, fantástico libro al que siempre he pensado que le sobran las descripciones cetáceas (a veces parece un artículo del Espasa) cuando emito esta opinión suelo observar caras conmiserativas de las de; este no se entera. Yo, no me doy por aludido, al Quijote también le sobran un par de novelas y no pasa nada, ahí seguirá para siempre como obra maestra. Siempre que he releído al cachalote me he saltado la parte enciclopédica y lo he disfrutado más. En cuanto a aventuras en los mares del sur me atengo a las de Jack London que las vivió y las escribió de manera tan deslumbrante como lo hizo en sus andanzas por el Yukón buscando el oro de la aventura; pero ya le llegará su hora a London (que estoy releyendo) ahora le toca a Melville, y el cachalote da su último coletazo hacia la hoguera arrastrando consigo al Pequod. De momento salvo al escribiente Bartleby, ya que no lo he releído lo suficiente (de lo contrario preferiría no escribir estas líneas, pero ya me curare) Hay una cierta literatura; London, Melville, Stevenson, Conrad, que solo es posible escribir a bordo de una goleta y cuando había que navegar tirando de brújula así en el mar como en la tierra; el GPS ha terminado con esa literatura, la ha hecho imposible o más bien improbable; y tenemos que limitarnos a degustarla como un perfume de pergaminos antiguos que nos trae un viento marino; y descorchamos, más que abrimos los libros de estos autores como si fuesen vinos viejos de la solera que más nos gusta. Hay una cierta literatura que tiene siempre veinte años y los pies descalzos aunque sus autores ya sean polvo. Y a algunos libros volvemos de vez en cuando buscando al lector que éramos cuando lo abrimos por vez primera, buscándonos fondeados en las Salomón sobre una cubierta de teca que quema al mediodía, o en el silencio desolado de una hoguera que se apaga en el gran norte; si el libro es lo suficientemente bueno, nos encontraremos, nos reconoceremos y también volveremos a tener por un rato veinte años, pocas penas y ningún pasado. Relean, rejuvenece.

Con diez cañones por banda…

“La libertad, Sancho, es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los cielos; con ella no pueden igualarse los tesoros que encierra la tierra ni el mar encubre, por la libertad así como por la honra se puede y se debe aventurar la vida, y, por el contrario, el cautiverio es el mayor mal que puede venirle a los hombres”. Todos conocemos esta cita de D. Miguel de Servent ese catalán  ilustre que escribió el Quijote. El propio Jordi Pujol felicito efusivamente al descubridor de la quijotesca teoría; y las instituciones catalanas, tomando en consideración que la libertad es el bien supremo, le dejan salir del talego al hijo de D. Jordi que tanto ha hecho por Cataluña (fer país, se llama). Los Pujol, tanto hicieron por el país que se podría decir que se lo metieron en el bolsillo y como una república no cabe en un bolsillo tuvieron que depositarla en Andorra que pillaba cerca. La república de Tractoria está entusiasmada por esta ruptura de cadenas, ya que desde que recibieron las competencias en materia penitenciaria han comprobado que todos los ladrones son charnegos (¿Quién va a robar en una república donde los perros se atan con longaniza de Vich?) Nadie debe escandalizarse por esto pues las repúblicas piratas son una cosa añeja y de abolengo que ya se inventó en las Bahamas allá por el 1600, y el institut Nova Historia ya se ha puesto a la faena de investigar los orígenes de Barbanegre (ese audaz fundador de repúblicas) y se descubrirá que los Escamots son los sucesores de Los Hermanos de la Costa y la Jolly Roger la antecesora de la Estelada. Espronceda (que era catalán) ya le dedicó unos versos muy conocidos a la epopeya y nos informó del armamento del velero bergantín, que sigue surcando las aguas con la proa a Bruselas. Historiadores espurios y centralistas han vaticinado que la singladura terminará en el muelle de las ejecuciones; que no está en Bristol sino en las afueras de Barcelona (...estos pies y piernas que tientas y no vees, sin duda son de algunos forajidos y bandoleros que en estos árboles están ahorcados; que por aquí los suele ahorcar la justicia, cuando los coge, de veinte en veinte y de treinta en treinta; por donde me doy a entender que debo de estar cerca de Barcelona) Los que leemos historia ya sabemos cómo terminó la cosa; con el perdón de su graciosa majestad para que pudieran seguir pirateando pero con patente de corso. El talego es para charnegos y botiflers; no es lugar para gente honrada que se limita al tres per cent. Los piratas donde mejor están es navegando. Ya nos lo avisó Espronceda;

¡Sentenciado estoy a muerte! /  Yo me río;  / no me abandone la suerte,

y al pillo que me condena, / colgaré de alguna entena, / con algún lazo amarillo.

La Paloma (28/4/19)

Se equivocó la paloma, se equivocaba… Lo dijo Rafael Alberti; ese gran poeta español muerto antes de cumplir los cuarenta. Luego hubo otro con el mismo nombre que ya solo era un títere de sí mismo (para saber si un poeta vale solo hay que hacerle el test Alberti; si le gusta algo de después del 36 ni es poeta, ni es nada). Nada de particular hay en que yo me equivoque, llevo toda la vida haciéndolo y soy un curtido profesional en el tema; pero ahora ellos, los políticos, los Alberti de la política (él fue un político de la poesía y eso no se sostiene) pasearán sus magros resultados como quien exhibe una úlcera y nos dirán (con buenas palabras pero nos lo dirán, siempre lo hacen) que los millones de españoles que no les han votado a ellos (y aquí ponga el lector las siglas que quiera) son unos badulaques o unos engañados; ya saben, nos pagan con el mismo respeto que les tenemos a ellos así que calculen. Dije, en fin, que nadie alcanzaría mayoría, parece que no ha sido así (de lo que me congratulo) Ahora viene la ardua tarea de gobernar y se verá si son gigantes o molinos; en todo caso D. Quijote, como siempre, se habrá dado la hostia y vendrá Sancho a recoger lo que quede. Pero… esto es España amigos y al final es el loco D. Quijote el que da consejos prácticos de gobierno a Sancho cuando parte a gobernar la autonomía (ínsula) Barataria y es Sancho (comme d´habitude) quien sale apaleado y corrido de su gobierno. Y yo, aquí, hago el papel del rucio de Sancho (si bien no rebuzno tan recio) pues para el de paloma me faltan alas, me falta palomar y me sobra memoria y biblioteca que no me la han quemado (todavía) el cura, el barbero ni Alberti. Este jumento seguirá rebuznando hasta que lo hagan cecina pues: “Asno se es de la cuna a la mortaja”. No conviene olvidar que los propietarios de la ínsula (y del palomar) eran los duques.