MARICON   EL   QUE   NO   VOTE

¿A quién voto? Me preguntaba ayer un atribulado amigo de izquierdas. Estuvimos un rato hablando del tema y como me pareció que tenía un cierto interés este asunto, resolví trasladar la esencia de la conversación a este papelin inane. Al final todo gira en torno al papel de la izquierda y la mal llamada transición en la política de este país. Digo mal llamada, porque no hubo transición ninguna y si gran derroche de maquillaje. Y no me aburran Vds. con las leyes que aprobó el PSOE y bla, bla, bla. Todo lo que se hizo fue en pro del capitalismo más salvaje que necesitaba entrar en Europa y cotizar en Wall Street, y si tienen alguna duda miren a ver los apellidos del IBEX 35 antes de la transición y ahora; o algo más ramplón, dense Vds. una vuelta por la calle Serrano y similares para comprobar cómo  han cambiado los nombres en los buzones pero no los apellidos. Todo cambió para que todo permaneciese igual, pues mientras la pasta no cambie de bolsillos el glamour se lo pueden ir metiendo por el orto los que me nieguen la evidencia (que serán o imbéciles o interesados) Algún día alguien tendrá que recordar que Felipe González en compañía de otros, en apariencia hizo triunfar a la izquierda en una asombrosa operación publicitaria, cuando lo que hizo fue vampirizarla, subirse sobre sus hombros para llegar a la Moncloa y desde allí irse cargando a la asociaciones culturales, de vecinos, sindicales, municipales, etc.. que eran la izquierda de verdad y que una vez llegado al poder no cabían en la bodeguilla monclovita y además estorbaban una vez guardado el traje de pana con dos bolitas de alcanfor en los bolsillos. Alguien tendrá que hablar de que la censura franquista era de una candor apabullante en contraste con la férrea (e invisible) censura felipista, que se sustanciaba en no contratar a los disidentes de izquierdas, en que el que se movía no salía en la foto y si no salías en El País no eras nadie, no existías. Los servicios prestados se le agradecieron debidamente a Cebrián de muchas maneras y la última ingresándolo en la Real Academia que, una vez más, se cubrió de mierda (y van…) Curados largo tiempo ha del infantil vicio de suponer al socialismo de izquierdas, solo me queda decir que: “Toito te lo consiento menos faltarle a mi mare, serrana. Que una mare no se encuentra y a ti te encontré en la calle” Así vamos en la democracia que nos ha quedado, la democracia 3.0. Ellos necesitan mi voto y yo necesito cagarme en sus muertos, a lo cual tengo derecho porque resulta que esos muertos son míos y me los han secuestrado para usarlos de señuelo (sepan Vds. que los muertos siempre los ponen los mismos) Y porque vean que las imposturas del socialismo (y de cualquier partido ¡Ojo!) no son de ahora, les voy a contar a Vds. una anécdota que me conto ayer mi amigo Ricardo Romanos; seria 1893 probablemente (que es cuando Pablo Iglesias Posse visitó Logroño) y aquí venia el prócer en el tren a dar su mitin coincidiendo en el departamento con Jovita Serrano (la abuela de mi amigo, Modas Jovita, sombrerera, sastra y prestamista de la beautiful people logroñesa) Contaba Jovita muy indignada, que un poco antes de llegar a la estación, Don Pablo se cambió de primera (donde estaban ambos) a tercera, para así tener un descenso más proletario y más airoso al andén donde le esperaban enfervorecidos sus partidarios. Y cuento esto, tanto porque merece ser conocido, cuanto porque vean que aquí se reparte leña con total imparcialidad, y ya que yo no he dado más de sí en la vida que para llegar a mozo de cuerda de la literatura, que tengan Vds. la certeza de que no dejo a nadie pasar frio, y lo mismo reparto haya y roble a los del principal que subo las astillas de pino hasta las buhardillas. Así que el día de las elecciones no tengo recomendaciones que dar, acaso recordar que quedarse en casa es también una opción y es democrático, y al tontolaba que me diga que: después no me queje, explicarle que eso es una queja tan válida como el voto que él piensa depositar, y que me seguiré quejando porque lo único que nos queda a los desclasados a los descreídos y a los acratas es la queja, y que me moriré como todos pero no pienso hacerlo en silencio y sin dar toda la guerra que pueda. Así que ya lo saben; hagan Vds. lo que quieran que es muy corta esta vida como para hacer lo correcto, que nadie sabe en qué consiste y además nunca ha servido para nada. Y quéjense, voten a quien voten, quéjense todo lo que puedan y recuerden ese proverbio árabe “Pégale a tu mujer, que si tú no sabes por qué lo haces, ella si lo sabe” y que no se me escandalicen las feministas que no lo he inventado yo ni estoy de acuerdo con él, pero existir, existe; y lo traigo aquí a modo de ejemplo o parábola que es como se habla a los niños a los ignaros y a los votantes (osea a los que aplauden en tercera a los que viajan en primera). Y yo aquí hago de mujer que se queja o de hombre que se lamenta, que no soy nada melindroso en este menester y lo importante es gritar ¡Que nos roban! que aunque tú no veas quien ni por donde, ellos si lo saben y el dinero siempre transita en la misma dirección, de tus bolsillos a los suyos. Todos aquellos polvos mágicos de los ochenta trajeron estos lodos modernos. Y vean que cuanto más restringimos el tráfico más suena, porque ahora no son coches, son las ruedas de las maletitas que arrastran los pijos cuando se trasladan de un piso turístico a otro, y por eso ya no quedan habitantes en las calles céntricas que molan y los pueblos se convierten en casas rurales o mueren. Y sepan que eso es también lo que se vota aunque nunca te lo dicen. Y espero que hasta que sean las votaciones sea este mi último papelin político-municipal que luego me dice el medico que me sube la tensión y me baja el azúcar, osea que me sulfuro y verdaderamente no merece la pena. Que pasen buen día y Acracia para todos.

 

¡COMPAÑEROS DEL METAL!   ¿ME SE OYE?

Nos encontramos en pleno puente, ese fantástico invento hispano que nos permite transitar entre las dos orillas de una semana de trabajo sin mojarnos los pies. Los puentes y la siesta son quizá las dos aportaciones más importantes que ha hecho España a la felicidad humana. El uno de Mayo volveremos a oír a lo que queda del sindicalismo dar su grito de socorro en el borrascoso mar del capitalismo, ese océano donde los barcos negreros de las grandes corporaciones cuando se sienten perseguidos, siguen arrojando por la borda obreros encadenados para escapar más deprisa y es que hay navíos que reciben el viento siempre de popa. La navegación por estos mares siempre ha sido traicionera y  para los libros de bitácora futuros  será útil recordar que Felipe González hizo tanto por cargarse los sindicatos como Margaret  Thatcher, (y no se cual de los dos haria mejor el papel de bruja mala del oeste en el mago de Oz) y es que al sindicalismo le salen corsarios en cualquier ensenada y la verdad solo es otro galeón más al que hay que hundir a cañonazos, puesto que ya no se busca asaltar un tesoro que no existe, sino que el enemigo desaparezca bajo las olas. Mañana que es dos de mayo la chiflada madrileña que ejerce de neo alcaldesa de Móstoles llamara a los patriotas a extirpar el comunismo. Le dará igual que el comunismo este disecado con la momia de Lenin; y lo más curioso es que parece que los únicos que tienen intereses en resucitar a estos sátrapas bolcheviques o a su fantasma, son estas tronadas lideresas de derechas, puesto que el comunismo no se les cae de la boca, y atendiendo a lo que dicen parece que contra ETA vivían mejor y ahora dan la sensación de boxeadores tocados que siguen lanzando puñetazos al aire en el ring cuando el adversario ya se ha ido, pero es que aquí lo importante es tocar a rebato y que la feligresía armada de hoces, horquillas y podones se agrupe en torno al campanario y salga a montería de izquierdistas, a conseguir votos a puñaladas. Cada día me aburre más la política y me asquean más sus protagonistas, y lo único que me arranca una sonrisa es alguna flor humilde (de esas de las que no conozco ni el nombre) y esas ingenuas comidas sindicalistas donde se juntan los compañeros a tirar de bota y de discursos y a hacer vudú con algún muñeco del patrono. No me parece mal y yo mismo he clavado más de una aguja, y es que esa es la defensa del esclavo contra el dueño de la plantación, desearle la meningitis, pues si acudes a las leyes te dicen que la esclavitud esta abolida; ósea que solo nos queda el candomblé o hacer de cimarrón y echarse al monte que es donde más miedo dan los tambores, entre la espesura. No tengo ninguna confianza en la humanidad,  pero aún me queda alguna en la naturaleza y en los individuos cogidos uno a uno y por sorpresa (lo que viene siendo la amistad) y con esas muletas vamos tirando. Lo hablaba estos días de puente por Ezcaray, estos días de vino y rosas.  Lo hablaba con los pocos amigos que le van quedando a uno: Sergio, Chefe, Saca… Le vamos a dejar a nuestros hijos un mundo con menos libertades del que nosotros conocimos y digan lo que quieran los tertulianos profesionales que se dedican a explicarnos lo bien que vivimos, pero cada generación tiene su lucha y nosotros ya hicimos lo que nos tocó y aún seguimos aguantando (y todo lo que se pueda) pero yo me siento ya como en el último cuadro de infantería de Rocroy, gastando las ultimas cargas de pólvora y con la daga entre los dientes. El mundo que nosotros conocimos ya no existe, pero nosotros nos resistimos en torno a esa vieja bandera que ya no significa nada pero es la nuestra. Aún quedan puentes que cruzar y heroicas siestas que dormir; que no conviene olvidar que el descanso y la fiesta son principales conquistas de la civilización (y del sindicalismo) y acaso de las pocas que merecen que cerremos el cuadro y hagamos el tacto de codos con el de al lado y vayamos desenvainando y soplando la mecha. Así de paradójica es la humanidad, ¡Lo que hay que pelear por descansar! ¡Cuánto hay que luchar por no hacer nada! Que pasen Vds. buen día… compañeros. Y no olviden seguir el camino de baldosas amarillas con cuidado, siempre hay brujas al acecho.

Camello de guardia (17/5/19)

-Ahora que me he currado un blog y hablo de políticos y cosas de moda y relumbre, algún colega (de los que se están quitando) me pregunta con interés (suponiendo, erróneamente, que estoy metido en el temita) que: ¿Qué se meten? Y, ¿a cómo va el gramo? Lo siento tronco, pero esa es información reservada y yo ya solo me tomo algún whisky. No se lo creen y se van haciéndome la peineta. A este paso solo voy a quedar yo y mis lectores, es decir nadie. No sé de qué piensan que sirven las campañas anti-drogas si luego la peña  lee estas cosas de: Toboganes para ir de una calle a otra, piscinas en el techo de Notre-Dame (también hay camellos en Francia ¿Qué se creían?), edificios simbólicos que una vez construidos y abandonados (en ese orden) sirven de narcosalas pero con un glamour que te cagas… Que no coleguita, que la última vez que me comí un tripi Felipe González llevaba chaqueta de pana y estos de ahora no se con que se ponen. A lo mejor con pasta, guita en vena, jurdós en vez de pirulas; que no lo sé, te digo…. No tengo a su camello en; contactos, ya no estoy en la onda y estoy mal de parné y salud la justa. Los del correaje charolado le daban al coñac (perdón brandy). Yo cuando era legía a la grifa; Después llegó el jaco y arrasó, y con la modernidad rutilante vino la farlopa. Pero de verdad que no, que no lo sé. Como piensan que no se lo quiero decir (pa luego yo mercar y apañar y cortar un poquito la cosa y que me salga gratis) no cejan. Esto es un sinvivir. Alguno que tenga el Telf. que lo deje (discretamente) en el blog. Que no es pa mí (¡Por éstas!);  Ques pa uno que se esta quitando.

Ácrata terminal (15/5/19)

-Dada la circunstancia de que estamos en campaña electoral, aprovecharemos para soltar unos soplamocos a derechas… e izquierdas. ¿Qué por qué? Porque es en estas fechas, tan entrañables y familiares, cuando se levanta la veda del político español y sus rostros, curtidos y sonrientes, se muestran más expuestos a la intemperie que de ordinario… hasta dentro de cuatro años. De la derecha a todos nos consta la corrupción endémica y el trinque sistemático, que (¡Por fin!) parece que les está pasando la dolorosa. Factura que no es venganza, es amputar lo gangrenado a ver si salvamos al enfermo. En  la izquierda plañidera ya todo el mundo da por olvidado que Felipe González se cargó a los sindicatos (las verdades incómodas son las que más joden) y que, cuando se juntan sus ex ministros a almorzar y darse palmaditas, esta medio IBEX allí (el otro medio son ex Aznaritas y van a otro restaurante). Después a Tirios y a Troyanos les podemos decir que; burla burlando cada vez disminuye más la lista de fármacos  gratuitos y (quizá para compensar) cada vez son mayores  las listas de espera. Además las míseras subidas de pensiones dentro de unos treinta años se irán por el váter. ¿Qué por qué?, porque cuando empiece a  jubilarse  la generación de nuestros hijos van a menudear la hilaridad y el alborozo (¡Que alegría, que alboroto, otro perrito piloto!) al calcular los años cotizados en precario y su ridículo importe. Nos han hecho un país de autónomos y hemos tragado, es lo que hay. Pero aquí nadie se acuerda de Santa Bárbara ni cuando truena y está diluviando. Sus señorías y  los cuatro de siempre fingen que les importa mucho la cuestión, porque no hay nada más triste para un político que una urna vacía salvo (quizá) que no los retuiteen; pero una vez pasado el efecto Vox y los lacitos amarillos (y tiro de profecía) en las urnas van a tejer su tela incansable las arañas. Si alguien me acusa de pesimista, me será muy fácil rebatirle. Soy un optimista crónico (ya desahuciado por la ciencia) pues si no, no escribiría. Me diagnosticó, con soltura y pericia; José Luis Aranguren tomándonos unos whiskies (que pagó el) en un bareto enfrente del Defensor del pueblo: “Joven, es Vd. un disolvente”. ¡Qué ojo clínico!