COPLAS

-“Se diga lo que se diga / que bonito es un entierro / con sus caballitos blancos / y sus caballitos negros / con su cajita de pino / y su muertecito dentro…”  “Trincando el de la manguilla / trincando el Ayuntamiento, trincando el sepulturero / y esperando pa trincar / Hacienda a los herederos”. Estos versos (que conocían bien todas nuestras madres) sirvan de introducción desenfadada a tanta pompa y boato como se está desatando en este entierro real al que ya se imaginan que me estoy refiriendo. Así como esta ancianita me resultaba simpática viva, ya de muerta me está resultando un poco opresiva, pero eso es algo que pasa con todas las momias: La de Lenin, la de Franco y la de Ramsés porque por momentos parece que en vez de una marcha de pompa y circunstancia de Elgar va a sonar Aida mientras entierran a un faraón. Y  es que las momias del poder siempre resultan incomodas y les pasan cosas; la de Colon no se sabe muy bien donde está, la de Goya sin cabeza, la de Evita Perón de piso en piso por Madrid, la del bosquimano del museo Darder haciendo viajes póstumos, la de Prim molestando con hipótesis, la de Don Pelayo jugando al mus por las tardes con Abascal… Y ahora la de Isabel II que por lo visto va a ir viajando para darse un último paseo por sus chateâus, de castillo almenado a fortaleza gótica y díganme Vds. si no debería ir en el tren de  Harry Potter, con lo  que estos ingleses cuidan la puesta en escena, y lo del tren debiera ser en atención a Kipling y al imperio y porque queda más señorial que pasear a las momias en helicóptero como hacemos nosotros que no vamos a aprender nunca, no hay más que ver: el ataúd lo iban a llevar sus guardabosques que es como de Blancanieves y cuando te llevan a enterrar tus guardabosques o tus eunucos es que has sido alguien en la vida. Mas a mi lo que me hace reflexionar es ver a medio mundo pendiente de esta nonada, de este desfile que se diferenciara de los de Barnum & Bailey en los colores en la velocidad y en la música porque por lo demás es un espectáculo destinado a lo mismo, a impresionar y a que compres la entrada, que no en vano la familia real inglesa es un activo ósea que hace caja y negocio para el país (y no voy a establecer comparaciones facilonas). Así que no está uno capacitado para entenderlo todo, ni mucho menos, y se me escapa a que pueda deberse este fervor por la muerte de una de las personas más ricas del mundo en gentes que no tienen ni donde caerse muertos, y debe ser sin duda que la gente aplaude lo que le pongan y da un poco igual si es una boda o un entierro mientras sea gratis y se pueda llevar a los niños.  No alcanzo a comprender el morbo de estas situaciones, pero sé que si no hubiesen quitado la momia de Franco todavía habría gente haciendo cola; que es lo que paso con la de Lenin que no la quitaron a tiempo y la cola aun dura porque atravesaba el telón de acero, y traigo la reflexión a estos papelines por compartir mi desconcierto con otros semejantes que gusten más de los atardeceres que del espectáculo de miles de personas grabándose unas a otras con un móvil mientras pasa una momia camino de su pirámide. Nos vamos a dedicar a ver como desfila la delgada línea roja, pero los espectadores son la misma gente que va a ver desfilar a La Legión y seguro que los mismos que vinieron al entierro de ladi Di, y si no es la misma gente que fue a ver el desfile de la Victoria es porque ya se han muerto, aunque algunos no se han enterao y siguen allí con el brazo en alto y eso es por los aires tan finos y tan de derechas que bajan de la sierra madrileña, que conservan muy bien los difuntos y los jamones. Y como he empezado con una copla termino con otra que me gusta más que tanto gaitero con faldillas como vamos a ver y oír, y se la dedico de paso a Javier Marías que (el siempre tan caballero) ha ido a hacerle compañía a su graciosa majestad con menos ruido y con certeza con más mérito (eso nunca lo diría el que era un hidalgo español pero muy british), por eso ya lo digo yo y creo que esta copla, por eso mismo, también le gustaría: “En los velorios se advierte / cuando alguien muere ¡Que cosas! / Que no lloramos al muerto / si no nuestra propia suerte”.

    https://youtu.be/RsdWKxrf2XE

Aquí les dejo el enlace de estas coplas de la ronda de Motilleja, sabias, modestas, casi senequistas.

 

                                           18  DE  JULIO

 

Bien hemos llegado a esta bonita fecha: ignominiosa para algunos, liberadora para otros, terrible para todos. Puedo ver el hastío y el aburrimiento dibujado en las caras ¡Pasa página, canso! Desde luego tienen toda la razón y además de tonto soy un canso. Pero resulta que los que no pasan página son ellos, los que ganaron. Como ganar les parecía poco querían la aniquilación. Y hace nada, en libro a todo color publicado hace unos meses, pude leer que la Legión Cóndor iba en realidad a bombardear el insignificante puente sin apenas valor estratégico que había en Gernika, y que por cierto fue de lo poco que quedo en pie, y que no le dieron por que había mucho humo (el de sus bombas incendiarias) y que apenas provocaron 100 o 120 muertos. Y esto con todo el desparpajo, en la época de internet, donde tienes paginas (en alemán) con todas y cada una de las bombas que cayeron, y hasta su número de serie. Quiere decirse que la verdad no les afecta, ni les concierne, ni les inmuta. Se han construido un relato (Ya dio en su día Goebbels las instrucciones de cómo se hacía eso) y a él se atienen aunque caigan chuzos de punta (perdón por la poco afortunada metáfora). Este mismo libro en Alemania no se hubiese podido publicar, lo que como mínimo debería hacer reflexionar a alguno. Pero para reflexionar ya estoy yo, que para eso no me hace caso nadie a mucha honra (vox clamante in internet). Para 2036 que es el centenario que está a la vuelta de la esquina ya no quedara nadie que le interese un carajo este asunto y será como las guerras de Flandes o las guerras de los cien años. Tanta heroicidad, tanto sacrificio, tanta generosidad, tanta vileza, se leerán como un comic muy antiguo donde los buenos seguirán siendo los suyos (no se alarme señora duquesa) y donde España se salvó gracias a un enano asesino e hijodeputa (no se alarme la fundación Franco que esto no lo lee nadie) y agradecerán a Churchill y a Roosevelt las armas que no nos vendieron y las Islas Baleares que no se quedaron. Los huesos seguirán apareciendo por las cunetas, pero ya nadie se molestara en identificarlos (serán de las guerras púnicas) y bueno… Que quieren que les diga, la lucidez no sirve para nada, la lucidez es una mierda. Clío, que es la musa de la historia se metió puta para poder comer y el ministerio de la igualdad igualitaria miro para otro lado (a lo mejor porque venía de Grecia). Ósea que ya solo me queda recomendarle a la señora marquesa, que no me estará leyendo. Que este año se limiten Vds. al champan, francés por supuesto, y que no tiren cohetes que está todo muy seco y muy rabioso, y a lo mejor le arden las hectáreas y el palacio con Vd. dentro, y dios no lo quiera porque me la cargo yo, no la climatología. ¡Putos rojos y su cambio climático!

¡Ayy, mi señorito!

-Es tedioso, es cansino y aburrido. Pero no queda más remedio mientras la realidad siga comportándose de manera tan caprichosa. Si, otra vez voy a tener que hablar de la familia Franco porque hay cosas que no se pueden dar de lado. Tuvimos que aguantar hace muy poco al “nietisimo” diciendo lo que dijo acerca de muertos trasladados en contra de la voluntad de sus familiares, con el resultado que arrojó el partido. A saber: Familia Franco-1, resto de España- 33000 y pico. El abultado marcador no sonroja a estas gentes (nada más lejos) Y no es de extrañar porque parte de la realidad (que está rara) se empeña en ir 40 años retrasada y el nieto se pasea como quiere por el cortijo del abuelo, mientras los aperadores y manijeros asistimos (parece que cautivos y desarmados) al espectáculo. Díganme si no, cómo se explica salir impoluto del marrón de atropellar a dos picos y ¡encañonarles con una escopeta! Total… ¡Naá! Vd. o yo hacemos eso y durante mucho tiempo no necesitaríamos más ropa que un chándal holgado. Y es que además me parecería normal que así sucediera. Aparte de coñas los picos es de lo poco sólido que va quedando en este país y los únicos que a lo que se ve; tienen los tricornios bien puestos para trincar políticos no importa de qué signo y solo hay que tirar de hemeroteca. A lo que íbamos; este señor se va de rositas… apostaría que el fallo no es de la guardia civil sino de su señoría, pero claro, esto a lo mejor no se puede decir, porque lo de los braceros es jalear al señorito cuando pasa veloz por el paisaje y aguantar si te atropella; qué es lo que pide la tradición en estas vastas dehesas patrias. ¿Cuántas veces más habrá que sacar a la famiglia en estos papeles? ¿De verdad se le puede pedir a la gente que respete la ley ofreciendo estos ejemplos? Este señorito con su ropa Tweed y su gorra esportiva nos atropella con su landó acollarado por cartujanos desde el fondo de la historia, y pasa por encima de nosotros como por encima de los picoletos que es clase de tropa y de los pocos que curran en este país. Osea, que lo que hay que hacer cuando se le ve venir y se oyen sus campanillas, es subirse a un olivo aunque será suyo o del abuelo, y luego claro; está el rifle. Con lo que además habrá que hurtar el cuerpo y no ofrecer un blanco claro, como si te tropezases con un paco rifeño (que a lo peor lleva alguno de cuando la guardia mora). De estos encuentros, si se sale indemne hay que ofrecérselo al señor y colgar un exvoto en la capilla mas cercana; que es lo que hago yo desde aquí por si me tiran un derrote a la femoral y muero en pecado; para esto he sido siempre muy de la Adoración Nocturna; cofrade de mérito, retirado ya por mis pecados y los ajenos. A ver si me puedo dedicar un poco más a lo angélico y me despego de lo terrenal; que es que esta gente nos gana por aburrimiento; ellos no se cansan de ser como son y nosotros estamos ya anestesiados, narcotizados con la amapola que plantó Averroes; aunque estamos cerca de que eso tampoco se deba decir. Esta clara su táctica; quiere que echemos de menos al abuelo. Es enternecedor.

Meirás

-Seguimos a vueltas con Franco y sus posesiones; primero fue su mausoleo (el blocao donde sigue resistiendo) y ahora van a por su (nuestra) dacha de verano, el pazo de Meirás. ¿Se imaginan a los alemanes intentando expropiar La Kehlsteinhaus (El nido del águila de Hitler, su casita de verano) a los descendientes del dictador?  Pues en este asunto yo no tengo puestas muchas esperanzas, dado que aquí los tribunales son muy garantistas con los dictadores muertos. Si fuese un pelanas hipotecado, perdía la casa en lo que su señoría tarda en sacudirse la caspa de la toga y decir; siguiente caso. Recuerdo que no hace mucho los tribunales dieron la razón a la esposa del generalísimo (también muerta pero vaya Vd. a saber) con la posesión de dos estatuas románicas del pórtico de la gloria que un día mandó traer al pazo por que le gustaron. Los tribunales dijeron que eran suyas y aquí no pasa nada. Vuelvo a insistir. ¿Se imaginan a unos nietos de Hitler que se hubiesen quedado con dos estatuas de la catedral de Colonia? Los abogados de la familia se frotan las manos (porque ya no les caben en los llenos bolsillos). La cosa ya sabemos que acabará en el supremo que se cubrirá nuevamente de gloria jurídica, aunque a lo mejor se vuelve a perder oportunamente otro papel… Volveremos a hacer el ridículo internacional y luego nos extrañará que por ahí afuera se mire con sospecha a nuestra justicia y sus peticiones de extradición. No cabe indignarse ni invocar una leyenda negra de la justicia hispana; que si la tiene es porque se la ha ganado a pulso. Mucho me temo que en contra de este intento del actual gobierno, tan oportuno (por otra parte) en el panorama político actual; los Franco (amparados por la justicia) seguirán en Meirás tan tranquilos y a lo mejor hacen en el pazo una universidad de verano sobre derechos humanos y cosas así; desde aquí les brindo la idea, con descuento especial para jueces.

Descanse en paz (9/5/19)

Es este un país de novela, de realismo mágico, o siniestro según se mire, donde los muertos parecen no acabar de sentirse a gusto en el nicho que les corresponde. Claro está, que en esta peli de zombis  los que no les dejan descansar suelen ser los vivos. Nada hay más definitivo que la muerte; pero algunas muertes no son definitivas. Juana la Loca (que parece que no tenía nada de loca) paseó ocho meses el cadáver de su marido. La huesa de Colón no sólo paseó, sino que casi navegó de muerto más que de vivo (que gran ironía) y Hernán Cortés no le fue a la zaga. La santa compaña se encargaba de pasear a la gente del común para espanto o para cabreo de los que no se metían en la cama a sus horas. Lo dice Valle por boca del hidalgo Montenegro: “¿Quién me habla? ¿Sois voces del otro mundo? ¿Sois almas en pena, o sois hijos de puta?”.

En este país, se ve que; si no eres una estantigua eres un hijo de puta, el término medio se reserva para los que transitamos de una a otra opción. Después están los muertos más recientes; los de la guerra incivil. Todo muerto es (debería ser) por definición alguien que descansa en paz. Pero aquí  los muertos, como en las novelas del boom sudamericano se pasean inquietos por  nuestra geografía sentimental según sus posibilidades; Aquí siempre hubo entierros de primera y de segunda y muertos de tercera. No es lo mismo que te paseen con procesiones de antorchas como a José Antonio (una cosa entre el gore y el post-nazismo) que dejarte tirado en una cuneta. Aunque moralmente (poéticamente) se está mejor en un campo de trigo que bajo dos mil kilos de mármol; dos toneladas son pocas para tapar tanto horror. El único consuelo (muy pobre) es que lo pusieron (a Franco) al lado del ausente. En vida no se pudieron ni ver y después lo que más le tocaba los cojones (¿el cojón?) a Franco, eran los luceros. Veremos que hace este nuevo gobierno que se avecina (yo sacaría a los dos por el precio de uno y después demolería esa cosa). Conociendo el país y el paisanaje no hay nada garantizado (como muchos ingenuos piensan). Yo por si acaso aquí dejo dicho que me metan fuego (eso va por el paisaje), pero que esperen (si no es molestia) a que me muera (eso va por el paisanaje).