La fiesta de la democracia

-Volvemos a votar, todo vuelve menos lo que el viento se lleva (unos cuantos papeles que son votos que se olvidó el barrendero). Votaremos a los de siempre (cada cual a los suyos) pero nunca se sabe si será niño o niña (¡Huy!, perdón eso es sexismo). Las elecciones modernas son como los partos antiguos con gente en la cocina calentando el agua hasta que llora la criaturita. Los partos modernos ya van en tecnicolor y con foto fetal (la encuesta electoral, esa cosa). Si salen unos querrán que vuelva la guardia mora del Caudillato. Si salen otros los desfiles militares serán por el carril bici. Total más de lo mismo para los que no tienen teta a la que amorrarse (servidor está destetado). Alguien tendría que decir que no hay parné pa tanta chorrada, ni jardinero pa tanto parque, ni pavos pa las plumas de tanto morrión. ¿De dónde saca pá tanto como destaca? Pues del procomún ósea de sus bolsillos; que en los míos solo hay pelusa de chopo. Es lo que tiene la primavera electoral que viene un ventarrón y se lleva a un montón de gente palante. Para un incrédulo tanto da del lado que sean, en mi lado solo estoy yo. Y los que arrastra el vendaval serán cesantes, como cuando Sagasta y Cánovas y ya no hay colmados que fíen la compra ¡Cuánto dolor! Nos quedará el Borbonato; que es como el Caudillato pero metiendo la barriga pa dentro, una cosa más esbelta (una talla de fajín menor) sin guardia mora que era tan vistosa; ahora la escolta lleva Raybanes y pinganillos como cualquier gualtrapas famosillo. Volveré a votar a los de siempre; que me desprecian aunque no me lo dicen. Los otros me lo dicen (lo del desprecio) pero les hago el mismo caso a los dos. Perseguido, perseguido por amor de lo que vuela. Si me leen tienen que ir a buscar el Larousse que está siempre en otra habitación (y eso jode) porque en la Wikipedia no viene todo o lo ponen mal. Al final internet es para no tener que leer o sea que no me jodas el invento y no me toques la pereza; pero es miedo, si se van al otro cuarto a lo mejor no vuelven y es un voto menos. Iré a votar pues; me meteré unos libros en el bolsillo para que no me lleve el viento de la historia (los días de elección sopla más fuerte) y me saludara el tendero de la esquina, que es paky y no me fía (como a un político cesante), pero me saluda (los desclasados nos reconocemos silbándonos unos a otros: la fiesta no es para feos). En mi hambre mando yo.