GUIA  DE  CAMPO  PARA LA   PROXIMA  BATALLA

Me llegan más objeciones a mi teoría sobre los motivos de la derrota electoral y yo las acepto todas de muy buena gana. Puedo expresarme de forma categórica pero yo nunca lo he sido. Jamás he confundido mis deseos con la realidad, ni la época que me ha tocado vivir con otras ya usadas y vividas y que por eso nos gustan más (igual que cuando queremos ir cómodos nos ponemos unos zapatos viejos), y estos papelines son la forma inútil pero entretenida (o a eso aspiro y no a mas) de intentar conciliar la plúmbea realidad con mis oxidados ideales (la memoria la hace el tiempo cuando se oxida un poco para dar una pátina de autenticidad). El problema (por llamarle de alguna manera) es qué, como todos los locos y los marginales, algo tengo de brujo y encima yo lo sé. A fuerza de mirar entre los intersticios de la realidad los lunáticos vemos otras dimensiones de lo mismo que miran los demás. Y no nos creemos más, si no menos, porque hoy día es una disminución a los márgenes el no ver lo que los demás contemplan. Del observador (lo dijo Einstein) depende la velocidad a la que se desplazan  los objetos en observación y para no marearnos con el vértigo espiral de las galaxias, aquí se recetan charlas con los amigos y vasos de Islay. La realidad se está moviendo a toda hostia y el observador (que soy yo, que son Vds.) está ligeramente acojonado por la magnitud del estacazo que nos podemos pegar y encima ahora con la seguridad social a la baja y los emplastos ya no entran en la cartilla. Están muy crecidos, están tan sobrados que ni siquiera se molestan ya en intentar engañarnos y a mí eso me da miedo. Cuca Gamarra soltó el otro día, como dejándolo caer, que la esperanza de vida ha aumentado y que por tanto lo lógico sería empezar a pensar en jubilarse a los 70. Yo le diría: que si tiene ovarios que vaya a repetir ese discurso a la banlieue parisina, o a uno de esos pueblos de la Francia profunda donde te miran por debajo de la boina. Pero esta chiguita sabe muy bien donde dice las cosas, todos sabemos insultar a las ovejas. Es solo una muestra del chaparrón de mierda que nos va a caer encima a los españoles. Los de Vox están calladitos, igual que suele estar en silencio funebre el círculo de buitres esperando que el cadáver deje de moverse, después todo será un remolino de plumas y de picos, y con las leyes que tenemos vete a quitarle un hueso a un buitre. Como a los locos y a los tontos y los niños (y elijan los demás a que bando pertenezco, que a mí me trae al fresco) la realidad acostumbra a darnos la razón y según el sentir popular por nuestra boca habla la verdad. Don Tancredo, expulsado de los toros reina en la política española, la autocrítica ni esta ni se la desea y es como mentar a la bicha por debajo de Despeñaperros. El edil (supuestamente de izquierdas) que teníamos en Logroño en una impecable muestra de que no se ha enterado de nada nos dice que se queda a liderar la oposición en el Ayuntamiento, con lo cual, pase lo que pase a nivel nacional, en Logroño tenemos garantizado PP para veinte años y un día. Verdaderamente hay que ser o muy soberbio o un completo gañan para no enterarse de las cosas. Como dije el otro día confío en Sánchez, pero es también porque es el último bote del Titanic. Ya están pensando en nuevas prohibiciones de fumar (parques, coches, terrazas, balcones…) y es que hay un círculo del infierno, una oficina satánica, que no es de derechas ni de izquierdas, donde se diseñan las prohibiciones; allí, una legión de diablos azuzan a los políticos y covachuelistas muertos para que vomiten sin cesar leyes que acaben por hacernos deseable el infierno. Tengo un mal pálpito, porque está más que demostrado que aquí nadie aprende nada pero todos son catedráticos, aunque digan su lección en un aula vacía, la gente (como dije) es desmemoriada y a los olvidadizos hay que sumar los desinteresados. Las elecciones van a ser justo ese puto día en el que toda España iba a estar de vacaciones ¡Qué casualidad! y esto, en un país donde la mitad de la población lo único que se puede permitir es un abono a la piscina municipal en verano, un ventilador de los chinos y una semana en las fiestas del pueblo para que te vean (aunque lleves una hora en el mismo bar con la misma copa de vino) Va a estallar la batalla de Waterloo pero aún no sabemos quién va a hacer de Napoleón y quien de Wellington, sabemos quién va servir de carne de cañón (como siempre la fiel infantería), sabemos que las medallitas se las pondrán los de siempre y que alguna de estas condecoraciones, tan vistosas y retrecheras, las vamos a pagar las tropas de a pie durante mucho tiempo (la de Pedro J) sabemos también que las amputaciones serán sin anestesia porque en política no se usa ese artículo y que no habrá prisioneros. Es lo que tienen las guerras, por lejanas que se vean siempre acaban llamando a tu puerta, y cuando abres; los de Amazon, te han dejado un caballo gigantesco de madera que no cabe por la puerta, está repleto de diputados a punto de arrasarte el piso pactando y la plebe lo mete en casa. Son cosas que pasan por suprimir a los clásicos de la enseñanza, que ya no tememos los regalos de los griegos, las ofrendas del enemigo, porque ya nadie teme a la ignorancia (“Timeo Danaos dona ferentes”). La realidad se repite y por eso pasamos por adivinos los que solo somos atentos lectores.

 

                           RIOJANO  DE  PURA  CEPA

Hay una frase mía (erróneamente atribuida a Churchill a propósito de los Balcanes) que dice que: La Rioja produce más historia de la que es capaz de digerir. Si amigos, en esta bella y pequeña comunidad donde se vive tan bien y donde la gente es tan maja, disponemos de una oculta puerta al infierno que algunos llevamos buscando toda la vida; unos por ver de tabicarla y otros para llamar a ver si abren. Eso sí, solemos tener el buen juicio de exportar a nuestros canallas (los gallegos hacen lo mismo y para eso fue creado el camino de Santiago) no por socializar el sufrimiento como hacían los cabrones de los etarras, sino por ver de librarnos de él. Con algunos no lo conseguimos, nos pasó con el fusilador compulsivo Espartero, que aunque no era de aquí ya intuyo lo de la puerta al averno y se quedó a vivir. Me dicen los enteraos que en esa época todo el mundo hacia lo mismo, argumento que ya se exhibió en los juicios de Núremberg y que afortunadamente no caló. Pero es que aquí somos muy majos y cuando no nos podemos librar de algún hijoputa siempre hay alguno que se lo lleva a la bodega a comer chuletillas y untar pimientos. La lista de riojanos que han tirado de porrón es extensa. Aquí hemos tenido caciques como Sagasta que se fue a Madrid a comunicar con el resto de la nación tanto liberalismo, y de paso a apuntalar a los Borbones no sea que se fuesen a quedar en el arroyo los pobres. Aquí monseñor Escriba fue fulminado por una revelación divina y creo una mafia santa menos sangrienta que la calabresa pero más eficaz porque nunca se les ve el plumero. Aquí un inspectorcillo de impuestos especiales apellidado Aznar o Ansar (no recuerdo) transitó de la falange a la democracia en un plas para luego vender (por cuatro perras) a sus amiguitos las principales (y más productivas) empresas del país. De aquí salió un libelista profesional como Pedro J que fue acusado (ignoro con que fundamentos) de ejercer el periodismo, y nosotros no contentos con nombrarlo riojano del ano ahora le vamos a dar una medalla porque la criatura está un poco desconsolada, quizá porque se le ve poco en letras de molde y son plantas delicadas que como Tamames si no las riegas con tu admiración se agostan. Aquí inventamos la batalla de Clavijo con su corolario de inexistentes nobles (que por lo visto se comportaron valientemente repartiendo mandobles a unos moros que estaban en otro sitio) Aquí, en fin, cuando tenemos lideres o lideresas como Cuca Gamarra nos apresuramos a enviar a la capital tanta sabiduría porque esto es muy pequeño y aquí no se cabe. También hemos tenido otros fusiladores natos en épocas más cercanas que visto que aquí en la guerra civil no tenían enemigos a los que enfrentarse, los fueron sembrando por las cunetas con la indudable ventaja (para los asesinos) de que los tiros solo venían de una parte y pudieron gozar (y siguen) de impunidad (no otra cosa es que no sean publicos sus nombres y sí los de sus victimas)

Si amigos, La Rioja es tierra de acogida pero a veces nos pasamos de frenada, hasta el punto de que aquí cualquiera baja al calao y se nos bebe lo mejor de la cosecha y además le vamos cortando chorizo. Hemos tenido tesoreros de partidos nacionales con tal sentido del deber que se han muerto a tiempo de poder echarles la culpa de todos los fraudes, hemos producido gobernadores civiles cuya memoria solo alcanza hasta donde no les incomoda y tiran de blancoespaña (como se ha hecho siempre) para dejar la fachada resplandeciente, esto los investigadores del futuro lo agradecerán mucho, porque luego raspas la cal y debajo sale intacta toda la mierda del vertedero, que es de donde los arqueólogos sacan más información. También hemos tenido regionalistas que nos han jodido el centro histórico llenándolo de chorradas, y otros que visto que el escudo de la ciudad era un castillo con un puente lo desenterraron para cargárselo; esta labor de destrucción se ve ahora felizmente completada por kilómetros de carriles bici vacíos que casan perfectamente con un aeropuerto sin aviones y con un embarcadero sin barcas, y por pintadicas en el suelo que valen una pasta. Nos dicen que si esto es cosa de Europa y a mí no me cabe duda de que así es, ya que si esos millones los hubiésemos derrochado en abrir plantas del San Pedro o en contratar más sanitarios Europa nos hubiese metido un puro que te cagas por manirrotos, por gastarnos el dinero en bobadas.

La Rioja y Logroño, que se resistieron durante siglos a ser arrasadas por saqueadores profesionales como Leovigildo, o Rodrigo Díaz de Vivar, por Al-Mansur, por el señor de Asparrot, por los franceses de Napoleón, por las partidas carlistas, por las columnas de Mola, etc... ha sido asolada y rapiñada en menos de cincuenta años por una caterva de imbéciles metidos a políticos, de manera que no la conoce ni la madre que la pario y encima hemos de aguantar a los babeantes palmeros que les jalean el expolio y que les votan. Bueno pues eso, La Rioja amigos, esa tierra que exporta vino, caparrones e hijosdeputa os da a todos y todes la bienvenida y espera de vosotros que una vez alcanzada la gloria y la fama, cuando se terminen las chuletillas, emigréis presto de aqui para poder comunicar tanta sabiduría con el resto de la nación, pues sería egoísta de nuestra parte pretender quedarnos con lo mejor del país. Aquí nos quedamos los pobres riojanos en parte de la España vaciada, y mientras os despedimos agitando, quien un pañuelo lleno de lágrimas, quien una servilleta manchada de vino, pensando que no pocas veces se está mejor solo que mal acompañado, ¡Adiós! ¡Adiós! Besos y abrazos, no tengáis prisa en volver que estamos resignados a tanta soledad y además hay que llenar los porrones y reponer las chuletillas. En La Rioja a pesar de esa puerta telúrica, de esa conexión plutónica, se vive opíparamente, ya dije yo (y me copió Heródoto) que: La rioja es un don del Ebro, una maravilla llena de buenas gentes… y de parásitos, pues como dicta la biología y la lógica, estos bichejos van a hincar su probóscide donde hay abundancia y buena sangre (nunca se ha visto una piedra con piojos). Yo, solo planteo que hay que tener la valentía de pensar que seguramente se vive aún mejor sin líderes, que quedan muy vistosos en los libros de historia y enterrados en sus mausoleos, pero que en la práctica solo sirven para arrasarte la bodega, pues unos hacen la historia y otros la padecen, osea unos asamos las chuletillas y otros se las comen. Y comprendo que hay gente que necesita ser pastoreada, pero aquí podemos apañarnos muy bien sin rabadanes, y es que hay ganao que en vez de comer hierba nos la fumamos y permanecemos pimpantes, lozanos y con un gran lustre en el pelo; y como le comente una vez a Baroja (Don Pio) ¡Qué bonito es un país sin frailes, moscas ni carabineros! ¡Adiós! amiguitos! ¡Ay que pena más grande! aquí nos quedamos cantando jotas y digiriendo la historia: quien con un poco de bicarbonato, quien con aceite de ricino suministrado por piadosas manos que solo quieren lo mejor para nosotros y que echemos un erutito. ¡Bye, bye love! Y cuando encontréis esa puerta de salida que os llevara al infierno tan deseado, lleno de gente que conocéis y os espera ¡Por favor! cerrad sin ruido que algunos tenemos muy mal dormir y nos gustaria continuar con nuestro sueño de una Rioja sin victimas y sin verdugos, sin lideres ni sirvenguenzas, sin obispos ni galones, sin policias ni ladrones, sin tontolabas ni hijoputas. Asi soñamos los ingenuos, asi es el sueño de los hombres libres. No me desperteis.