COPLAS

-“Se diga lo que se diga / que bonito es un entierro / con sus caballitos blancos / y sus caballitos negros / con su cajita de pino / y su muertecito dentro…”  “Trincando el de la manguilla / trincando el Ayuntamiento, trincando el sepulturero / y esperando pa trincar / Hacienda a los herederos”. Estos versos (que conocían bien todas nuestras madres) sirvan de introducción desenfadada a tanta pompa y boato como se está desatando en este entierro real al que ya se imaginan que me estoy refiriendo. Así como esta ancianita me resultaba simpática viva, ya de muerta me está resultando un poco opresiva, pero eso es algo que pasa con todas las momias: La de Lenin, la de Franco y la de Ramsés porque por momentos parece que en vez de una marcha de pompa y circunstancia de Elgar va a sonar Aida mientras entierran a un faraón. Y  es que las momias del poder siempre resultan incomodas y les pasan cosas; la de Colon no se sabe muy bien donde está, la de Goya sin cabeza, la de Evita Perón de piso en piso por Madrid, la del bosquimano del museo Darder haciendo viajes póstumos, la de Prim molestando con hipótesis, la de Don Pelayo jugando al mus por las tardes con Abascal… Y ahora la de Isabel II que por lo visto va a ir viajando para darse un último paseo por sus chateâus, de castillo almenado a fortaleza gótica y díganme Vds. si no debería ir en el tren de  Harry Potter, con lo  que estos ingleses cuidan la puesta en escena, y lo del tren debiera ser en atención a Kipling y al imperio y porque queda más señorial que pasear a las momias en helicóptero como hacemos nosotros que no vamos a aprender nunca, no hay más que ver: el ataúd lo iban a llevar sus guardabosques que es como de Blancanieves y cuando te llevan a enterrar tus guardabosques o tus eunucos es que has sido alguien en la vida. Mas a mi lo que me hace reflexionar es ver a medio mundo pendiente de esta nonada, de este desfile que se diferenciara de los de Barnum & Bailey en los colores en la velocidad y en la música porque por lo demás es un espectáculo destinado a lo mismo, a impresionar y a que compres la entrada, que no en vano la familia real inglesa es un activo ósea que hace caja y negocio para el país (y no voy a establecer comparaciones facilonas). Así que no está uno capacitado para entenderlo todo, ni mucho menos, y se me escapa a que pueda deberse este fervor por la muerte de una de las personas más ricas del mundo en gentes que no tienen ni donde caerse muertos, y debe ser sin duda que la gente aplaude lo que le pongan y da un poco igual si es una boda o un entierro mientras sea gratis y se pueda llevar a los niños.  No alcanzo a comprender el morbo de estas situaciones, pero sé que si no hubiesen quitado la momia de Franco todavía habría gente haciendo cola; que es lo que paso con la de Lenin que no la quitaron a tiempo y la cola aun dura porque atravesaba el telón de acero, y traigo la reflexión a estos papelines por compartir mi desconcierto con otros semejantes que gusten más de los atardeceres que del espectáculo de miles de personas grabándose unas a otras con un móvil mientras pasa una momia camino de su pirámide. Nos vamos a dedicar a ver como desfila la delgada línea roja, pero los espectadores son la misma gente que va a ver desfilar a La Legión y seguro que los mismos que vinieron al entierro de ladi Di, y si no es la misma gente que fue a ver el desfile de la Victoria es porque ya se han muerto, aunque algunos no se han enterao y siguen allí con el brazo en alto y eso es por los aires tan finos y tan de derechas que bajan de la sierra madrileña, que conservan muy bien los difuntos y los jamones. Y como he empezado con una copla termino con otra que me gusta más que tanto gaitero con faldillas como vamos a ver y oír, y se la dedico de paso a Javier Marías que (el siempre tan caballero) ha ido a hacerle compañía a su graciosa majestad con menos ruido y con certeza con más mérito (eso nunca lo diría el que era un hidalgo español pero muy british), por eso ya lo digo yo y creo que esta copla, por eso mismo, también le gustaría: “En los velorios se advierte / cuando alguien muere ¡Que cosas! / Que no lloramos al muerto / si no nuestra propia suerte”.

    https://youtu.be/RsdWKxrf2XE

Aquí les dejo el enlace de estas coplas de la ronda de Motilleja, sabias, modestas, casi senequistas.

 

                                HOLA  Y  ADIOS

-Hay días en que la realidad te impone la página. Sucede que a estos papelines que son de PH acido no les sienta bien hablar de reinas siquiera sea de su muerte pues es enemigo común de la humanidad. Así que me voy a lo esencial que para lo demás ya sacara un extra el Hola. Lo que tengo más a mano es La Danza de La Muerte (códice de El Escorial) donde la muerte le dice al rey: ¡Rey fuerte tirano, que siempre robastes / todo vuestro reino e fenchistes el arca! / De facer justicia muy poco curastes, / segunt es notorio por vuestra comarca / venit para mí que yo so monarca / que prenderé a vos e a otro más alto / llegad a la danza cortes en un salto. De todas formas estos eran libros que encargaban los reyes para no leerlos, se encuadernaban de lujo y se ponían en su lugar de la impresionante biblioteca para no volver a sacarlos. Los reyes entonces y ahora prefieren el Hola donde sigue pareciendo que la muerte es otra y tiene otras consideraciones con la realeza, y es que esa es la esperanza del couche: vendernos que hay entierros de primera y de segunda mientras la muerte desde el códice baila y se ríe. No hace tanto rescate de entre los recuerdos de mi madre un Hola con la boda de Balduino y Fabiola, lo que demuestra que el couche empieza a competir en aguante con los códices, quizá por ser papel que no sirve para envolver bocadillos ni pescado, ni se puede echar por el suelo cuando friegas; no tiene segundo uso. Y por seguir con cosas que se me ocurren constato que nuestros primos ingleses son en realidad un matriarcado, desde luego siempre han estado a mas altura sus reinas que sus reyes desde Boudica pasando por la reina virgen Isabel I que produjo a Shakespeare, al Victoria Regina que dibujaba sobre la chimenea a tiros de revolver Webley,  Sherlock  Holmes cuando estaba melancólico (esta produjo a Kipling y a Conan Doyle y a Stevenson, y a …) y después ya esta señora que se ha muerto ahora, que a mí siempre me ha dado la sensación que era una aristócrata campesina que donde estaba a gusto era con sus caballos y sus perros y que lo primero que hacía nada más llegar a su château era atizarse una ginebra y preguntar por las ovejas y por la cosecha de lo que sea que cosechen por allí con ese clima tan horrible, y cuando no tenía más remedio se montaba en el Rolls y se ponía ese ridículo catafalco que llaman corona. Quiere decirse que a pesar de reina me caía simpática la ancianita. Alguien capaz de arrinconar a la Thatcher con una mirada y de despachar asuntos de estado con el tupe de Blair sin descojonarse, merece nuestros respetos. Pero no así los de la muerte que la llama a su danza medieval sin ningún respeto ni consideración. Espero con impaciencia el numero extra del Hola, que alguien lo desenterrara un día de mis posesiones y es que el couche aguanta más que nuestras esperanzas, como un códice.