Una sombra tan solo seras

 

                         HUMOR   E   ICEBERGS

He tenido unos días cerrado el chiringuito, no por falta de material, que me queda mucho vino, (añejo y del peleón) ni por falta de público, que aunque no es excesivo como es tasca muy pequeña se llena volando. El motivo es que estaba haciendo nada y pasándolo a limpio por las tardes. Que les parecerá a Vds. tarea fácil pero yo les aseguro que para estar mirando al horizonte durante más de veinte años sin sentimiento de culpa y tomando vermús con los amigos, no vale cualquiera. Hay que ser muy curtido y saber aguantarse las ganas. Como les digo el chiscón es muy pequeño pero se me llena el suelo de columnas a medio hacer y por pereza no tengo escoba; pero hay que dar salida al género y quitar las cabezas de gamba que enseguida huelen. Parece que hemos sobrevivido a otra semana santa, que a mí siempre me han provocado perplejidad; en efecto cuanto más disminuye el catolicismo (asómense Vds. cualquier domingo a una misa y verán de que hablo) más aumentan los cofrades, los capillitas y los que lo dan todo por su virgen y su cristo y, (seguramente) para compensar les dan una mierda a sus congéneres. Tiene que ser un consuelo muy grande pasarse una vida robando, pagando sueldos de asco, mangoneando las vidas y haciendas de los demás y luego ponerse un carrapuchete del Ku-Klux-Klan y largarse al cielo vestido y calzado. A los que no nos sale hacer el hijoputa aquí en la tierra, sin embargo, no nos quedara más remedio que irnos al infierno, esto se llama lógica eclesiástica o cristiana (yo no lo sé) y no parece chocar con ningún escollo en el razonamiento deductivo de esta gente. Pero eso mismo les paso a otras construcciones humanas (p. ej. El Titanic) que nunca, en su soberbia, esperan chocar con ningún escollo. Osea que ya nos veremos más adelante todos flotando en aguas de Terranova y ya advierto que con el sayón y la coroza se nada muy mal. Cada uno le pedirá auxilio a su virgen favorita que como hemos visto esta semana de gloria, son las vírgenes presencias celestiales que actúan coincidiendo con precisas fronteras autonómicas; así hemos visto que en Andalucía exigían perdón por reírse de la virgen del Rocío que solo hace milagros de Despeñaperros para abajo. Cuando Boadella se rio, en el programa de Gurruchaga, de La Moreneta de Jordi Pujol y del Barça; fueron sin embargo los catalanes los que pusieron el grito en el cielo. Y es que hoy día todo el mundo exige perdón a los demás (será también por estas fechas tan señaladas) y así es como se entiende el humor. Yo me puedo descojonar de ti pero como te atrevas a reírte de mí te mando a unos sicarios. Así es hoy el humor, la devoción y el cristianismo (o cualquier otra religión y si no ríase Vd. de Mahoma) Es necesario decir que el humor se ha perdido, que solo nos atrevemos a reírnos en privado con un grupo de amigos probados y esto ocurre gracias a tanta libertad como disfrutamos. Decía ayer Elvira Lindo (a la que admiro) en El País, que hay nostálgicos de una libertad que nos permitía, en los 80, burlarnos de maricones, mujeres, sidosos y acentos gitanos y llamaba a esa gente nostálgicos de pacotilla. Lo decía y se equivocaba. Primero, le diría que tendría que haber escogido un poco mejor a sus amistades, en mi cuadrilla había mujeres (una de ellas bollera) dos maricones, un gitano y tres sidosos (que se fueron a nadar a Terranova) y nos reíamos unos de otros y todos de todo. Y es que ignora esta señora, como ignoran los fervorosos cofrades de las vírgenes, que el humor no conoce límites, que no se puede compartimentar o ya no es humor. ¿Por qué puedo hacer un chiste sobre Franco y no sobre un gitano? Por ahí empieza lo malo, por ahí se cuela la censura. Y tengo que decir que existe una fina línea entre el humor y la humillación que todos sabemos dónde está y nos pasa como a San Agustín con el tiempo “Si nadie me lo pregunta, lo sé; pero si quiero explicárselo al que me lo pregunta, no lo sé” Y aquí todos saben de qué estoy hablando aunque por lo visto conviene callar. Créanme, si quieren, cuando un juez tiene que dictaminar de que se puede reír Vd. y de qué no, la hemos jodido pero bien, eso se llama censura y si Vd. no sabe reconocerla o (mucho peor) si está de acuerdo con eso; lo que lleva Vd. dentro es un pequeño fascista que requerirá para manifestarse de la gestación subrogada, pero que al final será alumbrado y vendrá al mundo haciendo el saludo romano o acaso con el puñito cerrado, tanto da, pero en vez de llorar lo que hará es preguntar a la comadrona que donde está el aceite de ricino. Si hay un chiste que no le gusta, en vez de correr a buscar un policía lance Vd. otro más bestia y al final ríanse el uno del otro, que a eso hemos venido a este puñetero mundo; bueno a eso he venido yo, otros parece que están aquí para fiscalizar las risas y exigir perdones que ellos no están dispuestos a dar. Bueno, les dejo que tengo que ir a reírme un poco (de 9 a 11 y luego otro rato por las tardes), y no se molesten en aprender a nadar que el Carpathia suele llegar tarde y al final de la historia lo torpedean, mismamente como si fuese un chiste.