La Gámez

-Pues ya hemos votado. Como siempre los míos han perdido, ya saben Vds. que los míos soy yo más algún colega muerto y una voluntad de estilo osea, nada. Una vez identificados los perdedores (eso era fácil, ya digo) tendremos que ver quién ha ganado y no es tan fácil como parece. Aquí, en este país si no puedes pisar a nadie con la bota, es que no has ganado. La victoria si no sabe un poco a sangre parece casi como un empate. Como siempre todos se alegran y dicen que han ganado los suyos, pero a los desclasados nos seguirán ignorando otros cuatro años (nos llevan ignorando desde el asesinato de Prim) uno ya está hecho y tiene el pescao vendido, es decir la raspa. Vendrán los intercambios de cromos en el patio del colegio, al álbum de la democracia siempre le faltan cromos y yo era el que me quedaba con los repes. Leo que vuelve a salir en los papeles aquello de Celia Gámez de: ya hemos pasao; que también es un cromo repe (aunque ellos no lo saben). Lo interesante, lo que importaba en el patio del colegio siempre pasaba cuando el profe no miraba y ahí seguimos; en el recreo. 

No sabemos si volverá la guardia mora, pero de momento ha vuelto Celia Gámez, que creo que está muerta pero no estoy seguro (tengo dicho que este es un país muy de sacar a pasear los muertos). Aquí no hay mucha costumbre de pactar, que para algunos es cosa de maricones (por lo de la bota/fetiche y el regusto a sangre/victoria) y como me entretengo leyendo historia y cosas, siempre me pongo en lo peor (es la putada de ser leído, ya no te puede caber duda de que el ser humano es un cabrón). 

No sabía que la Gámez todavía tenía público, se habrán muerto aplaudiendo en un palco y aun no se han enterado (en este país pasa) o a lo mejor están tan vivos como ella. En cualquier caso con todo mi cariño, el de un desclasado que se pasea con una raspa (¡Por Dios, qué vergüenza!) recupero una poesía de uno de mis fascistas favoritos (Agustín de Foxá) que él, dedicó a la Gámez:

Tú, que naciste en las porteñas hampas /  y del amor conoces los oficios,

hermosa zorra de las anchas pampas / que enamoras marqueses pontificios.

Tú, que cantas esos tangos con ojeras / repletos de memeces argentinas,

y hablando con duquesas tortilleras / confundes las Meninas con mininas.

Los prognatas toreros que complicas / por ti se tornan en babosos toros;

vas al teatro con señoras ricas, / y estrenas obras con cretinos coros

escritas para ti por los maricas / que sueñan con los culos de los moros.

No sé si estos moros (los de los culos) son los de la guardia mora. Se lo preguntare a Foxá que algunas noches viene a charlar y fumarse un puro.